Le Pêcheur

C'était la fin de l'été et la mer était agitée.
Contre la paroi de la corniche
les vagues déferlaient avec violence,
lames mousse
éclairées par un soleil intermittent
qui donnait à la baie l'impression d'être neige

Il était peut-être temps de partir.
Assis en bordure de la crique,
le vieil homme,
qu'un îlot protégeait du vent et du marnage,
était là à attendre qu'un poisson
emmené par les fortes vagues,
vienne mordre à son hameçon

C' était peut-être le moment d'abandonner,
car le temps virait à l'orage,
le ciel devenant sombre et craintif
Mais le vieillard restait toujours assis sur son rocher
imperturbable, sûr de prendre du poisson.
Il avait été ainsi tant de fois.

Les villageois lui criaient de rentrer, car le ciel
était de plus en plus menaçant,
mais le vieux pécheur
n'écoutait pas, n'écoutait plus.
Il ne bougeait plus .
Faisant ce qu'il aimait
il avait trépassé