L'heure du passé (Lorraine)

Le vieil ascenseur
Hisse sa carcasse

Les étages grincent
Jusqu’au toit troué
D’une humble lucarne
En haut du Musée

Zèle tempéré
Silence assourdi
Des doigts pianotent
Sur l’ancien clavier
Dactylo lassée
En haut du Musée

Des horloges tintent
Leur tic-tac discret
Cadrans désuets
Montres sibyllines
Fines miniatures
Qu’on met au poignet

Ovales effilés
Westminster anglais
Assoupis dans l’ombre
Gardent leur secret
L’heure du pardon
Ou l’heure du crime

Musée archaïque
Au velours fané
Ta torpeur somnole
Et dans leurs vitrines
Les aiguilles épèlent
L’heure du passé.

LORRAINE

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