Encre noire (Brigitte)

Elle s'était tue, sachant fort bien que la nuit n'avait pas reflété la profondeur de sa réalité...

Chacun de ses gestes s'était revêtu de quelques feuilles à l'envers et contre ciel, et l'incompréhension était si pesante et lourde... comme un voyage d'hiver sur la brûlure d'un désert!

L'énigme de soi seule connaissait le violent cri muet

Déchirant l'amour suspendu à un reflet de rêve...



Brigitte
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