L'écume du temps (Den Hall)

Notre amour ce n'est plus
L'étincelle du silex
Qui embrase la feuille sèche
Et brûle la forêt entière

C'est le limon fertile
De la plaine inondée
Par des vagues puissantes
Qui se sont retirées
Où s'épanouiront
Des fleurs légèrement parfumées

Notre amour ce n'est plus
Deux corps qui se heurtent
Et qui épuisés
S'harmonisent enfin

C'est la sérénité simple
De mains scarifiées enlacées

Et le même regard
Sur l'écume du temps



Den Hall
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