Musique

Sur des lignes des cercles noirs,
Et l'écho du piano s'éteint.
Rondes, banches, noires et croches...
Le vent chante le nouveau soir.

Tel la gracieuse hirondelle
Phoebe entre dans le chant,
Formant les mélodies du temps...
La lune illumine le ciel.

Les vents, les cordes... se sont tues,
Le fleuve joue un air de flutte
Et un alto joue en clé d'UT...
Jamais la musique n'est vaincue!