"L'hiver"

la silhouette maigre et mouillée des arbres de l’hiver
se découpe dans la brume aux perles d’argent.
un timide rayon de soleil colore à peine le ciel,
dans la plaine est mort l’arc-en-ciel.
les corbeaux aux chants mortuaires
replient leurs ailes sur la terre,
aux portes glacées de l’hiver fini,
ils voleront à la cime des arbres refaire leur nid.
mais, pour l’instant, quelque chose meurt et vit à la fois,
tout semble s’endormir d’un profond sommeil ici-bas,
la plaine revêt sa houppelande de cristaux blancs.
au crépuscule, le silence s’installe doucement.
l’hiver prépare en secret,
le plus joli des ballets.
car, la saison aux mille senteurs
reviendra lorsqu’il sera l’heure.

Tiamaraa

Calligramme.
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photoPixabay