Tout ces cris,

Sous les bottes rougies,
La terre meurtrie tremble
Quand à l'ombre des cris
Vie et mort se ressemblent,
Et que ses enfants tombent
Sous une pluie de bombes.

Sous les bottes rougies,
Le ciel pleure de rage,
Quand ses nuages gris
Arrose les sauvages
Qui hantent les campagnes
Ainsi que les montagnes.

Sous les bottes rougies,
La mort se fait galante,
Elle dévore les vies,
Les corps qu'elle ensanglante,
Sans aucune pitié
Des vies qu'elle a brisé.

Sous les bottes rougies,
Qui peut croire qu'un Dieu
L'aura voulu ainsi
Et qu'il en est heureux ?
Gaïa n'a pas voulu
Tout ces cris suspendus...

Tiamaraa