Carthage est en flammes

Si par magie,ma douce mère,
Ces droles d' esprits se réunissent,
Par vos cornes de bouc,mon père,
Je sentirais mon front qui se plisse

En écrivant en quatre vers,
Je sollicite une souffrance,
Etablie et trop austère,
Avec une gueule pas bien franche

Si je garde dans mes poches
Trop de regards mauvais,
C'est parce qu'une grosse poche
Veut me refaire le portrait

Je me perdrais dans vos sentiers
Avec des retards de mauvais pas,
De frères qui traineront sans pieds
Qui n'évaluerons pas le trépas

Qu'il n'arrive rien à mon enfant
Ou mon sang de gitan va bouillir
Et vous gadjo de paravent
Vous finirez par faiblir.

A.Mathieu