Les lignes de la main (Poème )
Les lignes de la main
Les lignes de la main qui marquent nos destins
Pareilles à une feuille ciselée de nervures,
S’en vont par ci par là sur leur étroit chemin
Avec les bohémiens dirent la bonne aventure.
Les lignes de la main, étranges hiéroglyphes
Que certains ont le don de pouvoir déchiffrer,
Gardent tous les mystères d’un avenir fictif
Qui nous sera prédit le long de leur tracé.
On peut les comparer à des lignes de vie
Qui creusent des sillons sur notre peau aride,
Mais leurs traits sont si fins, leurs contours si précis
Que pour l’imaginaire, elles servent de guide.
Dessus ces lignes là, pas un mots d’écriture
Et aucun point final ne peut y mettre fin,
Tout ce qu’on peut y lire est rempli de ratures
Que nous dissimulons quand nous serrons les poings.
Ces lignes imprécises qui sculpteront demain
Ce qui va advenir de tout ce temps qui passe,
Gardent tout leurs secrets, cachés dans cet écrin
De la paume des mains où notre vie se froisse.
Claude ( Poème de 2015 )
Les lignes de la main qui marquent nos destins
Pareilles à une feuille ciselée de nervures,
S’en vont par ci par là sur leur étroit chemin
Avec les bohémiens dirent la bonne aventure.
Les lignes de la main, étranges hiéroglyphes
Que certains ont le don de pouvoir déchiffrer,
Gardent tous les mystères d’un avenir fictif
Qui nous sera prédit le long de leur tracé.
On peut les comparer à des lignes de vie
Qui creusent des sillons sur notre peau aride,
Mais leurs traits sont si fins, leurs contours si précis
Que pour l’imaginaire, elles servent de guide.
Dessus ces lignes là, pas un mots d’écriture
Et aucun point final ne peut y mettre fin,
Tout ce qu’on peut y lire est rempli de ratures
Que nous dissimulons quand nous serrons les poings.
Ces lignes imprécises qui sculpteront demain
Ce qui va advenir de tout ce temps qui passe,
Gardent tout leurs secrets, cachés dans cet écrin
De la paume des mains où notre vie se froisse.
Claude ( Poème de 2015 )