Mes langes…
Étoiles de rosée, au cœur de vos oreilles,
Dépleurez l’infini du jardin où l’oiseau,
De son bec a claqué sa dernière merveille,
De son flanc saigné noir son chant de damoiseau.
Sur sa nuque a roulé le sanglot souverain,
Le sanglot de cet homme aux pieds d’argile sèche.
Le vent emporte-t-il, dans le creux de ses reins,
Le souffle et le brasier jusqu’à la fine brèche ?
Quel démon chantera la roche et la vermeille
Mer où meurt, gît, mugit, cet air de Rossini
Funèbre dans lequel la sapience ensommeille ?
Quand fébrile est la plume, est vive la tempête !
Nulle rature de nature n’est déni ;
Seul persiste le pouls du temps qui pulse en tête.
Dépleurez l’infini du jardin où l’oiseau,
De son bec a claqué sa dernière merveille,
De son flanc saigné noir son chant de damoiseau.
Sur sa nuque a roulé le sanglot souverain,
Le sanglot de cet homme aux pieds d’argile sèche.
Le vent emporte-t-il, dans le creux de ses reins,
Le souffle et le brasier jusqu’à la fine brèche ?
Quel démon chantera la roche et la vermeille
Mer où meurt, gît, mugit, cet air de Rossini
Funèbre dans lequel la sapience ensommeille ?
Quand fébrile est la plume, est vive la tempête !
Nulle rature de nature n’est déni ;
Seul persiste le pouls du temps qui pulse en tête.
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