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Le temps passe vite
entre les pages
de ces livres
que l'on lit parfois
qu'il faudrait
davantage
relire
parce qu'avec eux
on ne meurt pas
complètement...

De Paris est une fête
à ce livre
dont
je ne sais plus
le nom
il n'y a
que quelques pas
à faire
quelques sous
à donner
et l'on est
très vite
partout
chez soi...

Quelle tristesse
cette mémoire
oublieuse
de toute ces morts
véhiculée
chaque nuit
chaque jour
jusqu'au moment
de son propre trépas...

Alors l'on crie
son désespoir
ou l'on se calfeutre
en âme
qui déjà
s'amenuise
donc sur ce point
s'enrichir
maintenant
de devoir s'élever
jusqu'à vivre
vraiment.

S'exprimer
autant que faire
se peux
puisquant lisant
en écrivant
en passant
l'on se construit
et qu'en cela
chacun laisse
derrière soi
des souvenirs
pour celui
à venir.

Woody