' Pour les Femmes d'Afghanistan '

En cette 'Journée de la Femme', une pensée pour toutes celles, en Afghanistan ou ailleurs, qui ont tout juste le droit ,et encore, d'exister en tant que femme.


Sheema Kalbasi

"Le poète, écrit en quatre langues et écrivit son premier poème à l'âge de huit ans.
Ses œuvres ont été traduits et publiés dans des anthologies variées, journaux littéraires et magazines en ligne. Ses poèmes, "Pour les Femmes d'Afghanistan" et " Maman en guerre ", ont attiré de la critique. Elle a voyagé fréquemment et réside dans plusieurs pays depuis son plus jeune âge.
Aujourd'hui elle vit aux USA .

Pour les Femmes d'Afghanistan..

Tandis que je marche dans les rue de Kaboul,
derrière les fenêtres peintes, il y a des cœurs brisés, femmes brisées
Si elles n'ont pas de famille mâle pour les accompagner,
elles meurent de faim en mendiant du pain;
les enseignantes, médecins et professeurs d'autrefois,
ne sont aujourd'hui , que des maisons ambulantes affamées

Ne goûtant même pas à la lune, elles portent leurs corps dans leur cercueil de voile
Elles sont les pierres à la fin de la file...
leurs voix ne sont pas autorisées à sortir de leur bouches sèches.
Les papillons qui volent n'ont pas de couleur dans les yeux des femmes Afghanes
car derrière les fenêtre colorées, elles ne voient que les rus voilées de sang
et ne peuvent sentir le pain du boulanger ,
car l'odeur des corps de leurs fils, exposés, couvre tout autre odeur
et leurs oreilles ne peuvent rien entendre, car elles n'entendent que leurs ventres affamés
pleurant par dessus les voix silencieuses, à chaque son de tir et de terreur.
Remède pour l'Amnistie réduite au silence amer, le bain de sang de la vie d'une femme Afghane
sur des phrases sans limite appelant à l'aide
tandis que les voix se détachent, non pas en sortant, mais opprimant la fin tragique de leur vie.

"Femme, êtes-vous les violettes brunes de mars ?
J'ai vu un ange dans le Miramar
J'ai sculpté et sculpté, jusqu'à que je l'ai libéré "
-Michelangelo -

Mon utopie brossa un courant inhabituel,
transformé en une circulation autobiographique
de chance diabolique mal placée.
En tant que femme aujourd'hui
je n'ai jamais eu beaucoup de fruit, de bonheur

L'ambition de mes parents... ne pas me voir cacher mon corps aux fenêtres peintes.

Des hommes non identifiés, sans visages, décider de mon existence

Ma voix …un acte recordé
Je suis un moineau qui sautille
…......Demain peut-être
derrière le voile
la chair mourra
toute la douleur et le chagrin
d'être une femme en Afghanistan

en l'an zéro, zéro, zéro

J'ai essayé, essayé,
de mettre de huile chaude sur les cellules qui pleurent
de mon corps
Au dedans
seulement, au dedans
l'huile brûlante
c'était les maisons empoisonnées des vœux !

Un champignon dans la vaste cité de l'univers
a essayé de passer à côté du mourant
la tête la première puis le pain trempé
vient

Passant d'une époque à l'autre
Jouant vivement avec la mort
Je meurs pour mourir et vis pour vivre
Si seulement je pouvais vivre
une vie noble.