LES LENTES MAINS QUI CHANTENT

C'est l'heure où les sillons de mes chemins
rêvent de tes ondoyantes collines
nos pensées comme mutines alouettes
défient les éclaboussures du soleil
scintillantes fissures enchanteresses
quand les doux regards écoutent
les lentes mains qui chantent

heure où tu deviens le clavier de mes songes
où éclosent les arômes enivrants de tes corolles
tendresses des graines dans les rafales des blés
nos sens embrasent la nacre de nos silences
comme un torrent sur les galets
quand naît le chant qui nous anime
miroir secret des calligraphies de nos baisers

heure où notre alcôve sacre ses drapés
les nuées se nimbent de pétales soyeux
les choses obscures se muent en cendres célestes
les mystères se diaprent de brumes azurées
les gemmes diaphanes de nos cryptes secrètes
perlent de miels et de flammes ressuscitées
dans les volcans de nos joyaux émeraudes

quand les lentes mains se joignent
à nos fervents regards qui dansent
nos cœurs polissent les syllabes de nos corps
êtres et ombres se marient comme des lèvres
les tambours de nos comètes défient les anges
c'est l'heure des cataclysmes de duvets et de bouches
et nos racines s'étoilent de la musique de nos âmes