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Le Verger Des Regrets

le mercredi 26 mars 2014, à 02:50. Posté par Micheline

MÉLANCOLIES XXVI LE VERGER DES REGRETS J’ai longtemps habité sous le beau ciel d’Afrique, Et son cher souvenir m’envahit bien des fois, Faisant monter en moi un lancinant regret, Douloureux requiem m’empêchant de bien vivre. Je revois clairement, allongée dans ma chambre, La fenêtre s’ouvrant sur l’immense verger, Les panaches poudrés de la haie d’amandiers En fleurs épanouies, mousseuses à souhait En corbeilles rosées pour jeunes baptisées, Parsemées de dragées posées en fins bouquets, Frissonnantes d’azur, calme et bleu sans pareil À vous fondre les yeux dans l’air clair du matin, Bouleversantes à vous remuer les sens ! Et par-dessus la vague embaumée, toute rose, Surgissaient les palmiers élancés, vigoureux, Qui balançaient leurs bras d’éventails nonchalants, Sur le chant du flûtiau d’un jeune pâtre habile, Poussant sa maigre chèvre à son tendre chevreau. Méditant, yeux mi-clos, je sens le temps qui passe … J’entends le muezzin lançant sa mélopée Du haut minaret blanc, et cinq fois la journée. Le chant du coq voisin résonnant en trompette, Le pigeon roucoulant sa danse de l'amour, Pintades criaillant rentrant à tire-d’aile. Un antique biplan ronronnant au lointain Hoquette et puis se tait en replongeant sur terre Sa bien frêle ossature en agiles volutes … Il tombe et arrondit sa chute et se redresse, Remonte, vrombissant vers le plafond du ciel, Et je le vois passer dans le carré de vitre, Tout là-haut, par-dessus les hautes cimes d’arbres, Poussant très fort les gaz, escaladant l’azur Comme une alouette fuyant dans le soleil. Les vieux abricotiers donnaient des fruits superbes, Très sucrés et juteux, très doux à caresser. Fardés à l'outrance, et enflammant la feuillée, Tels de gros lumignons allumés en plein jour. Courtisés follement par des rondes d’abeilles, Bourdonnant tout autour en ballets orchestrés D’incessants et infatigables va-et-vient, En bruissements puissants s’estompant vers le soir. Les figuiers, eux aussi, comptaient des visiteuses Se délectant du suc coulant des beaux fruits mûrs. Alors qu’encore tiédis par le dernier soleil, J’en savourais l'étourdissante inflorescence, À l’effluve exhalant d’ineffables senteurs, Tout en suivant des yeux le long déclin du jour, Déchiré par les cris stridents des hirondelles Zigzaguant dans les nues, se régalant d’insectes. Ce beau verger comptait aussi un grenadier Adossé à la haie de cyprès de l’allée. Réelle splendeur en gloire à fleurs d'incarnat, Palais que Fée Clochette avait tant bien doté, Que je considérais comme l’arbre d’un prince, Assurément Indien, aux inouïes richesses, Qui amassait rubis dans ses fruits cloisonnés, Abritant ses Trésors dans le cœur des grenades. Un cognassier superbe, à branches très feuillues, Se couvrait en saison d’innombrables fleurs roses, Donnant de beaux fruits d’or formés en poires lourdes, Couverts d’épais duvets au toucher de velours. Leur pulpe d’âpreté se travaillait au sucre, Et Maman préparait de délicieux bonbons Vanillés en parfum, à la couleur ambrée, D’un goût si délicat à faire pécher les Anges ! Un grand pamplemoussier, à gros fruits d’amertume, Campait également tout contre les cyprès, Ainsi qu’un cédratier à larges feuilles vertes, Aux branches lourdement chargées et prolifiques. Au printemps, j’adorais passer près de cet arbre, Dont la fleur si parfaite au dessin précieux Embaumait l’air serein des crépuscules calmes, À l'enivrante vague aux senteurs parfumées. Papa était fier de ses fraises d’Amérique, Dont le goût sans pareil affolait nos papilles ! Je n’ai, non, plus jamais retrouvé ce parfum, Et plus jamais, non plus, assouvi mon envie Qui restera hélas, à tout jamais, saveur Gardée en mémoire de ceux qui l’ont connue. Aucun fruit aujourd’hui n’enchante mon palais, Car, peut-on nommer fruit ce que l’on nous propose? C’était mon Paradis ce beau pays d’Afrique, Et chaque jour m’en rends compte encor davantage, Que j’ai laissé pour vivre en notre terre de France Où j’ai perdu mon ciel comme aussi mes racines, La maison de l’enfance exilée au passé, Les Grands-parents restés sous la dalle de pierre Brûlée par le soleil, mouillée par les embruns, Déshérence et chagrins de nos aînés défunts … Et comme ce verger, très certainement mort, Aujourd’hui comme hier, vivant dans ma mémoire, Ce Paradis perdu ne m’enchantera plus Que dans le souvenir du bel Éden perdu. Mes Parents, eux aussi partis dans les étoiles Espèrent sépulture au fin fond des abysses. Encor en ma maison, leurs cendres s'y reposent, Dans l’attente du jour où les mettrai en mer. Prose Alexandrine Pages 30-31-32 Le 17 Mai 2008 M.A.B.M. Droits Réservés

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