métamorphose

METAMORPHOSE

Dans le labyrinthe cyclique
De la cité
Étirée à perte-tropique
Il t’a jeté
Nom promeneur du pittoresque
Au romanesque.

Sa ville au goût des anciens murs
Peuplés de mousse
Son sanctuaire ses fruits mûrs
Sa sente rousse
Sa porte lézarde au soleil
Son pur éveil

Sa citadelle éclaboussée
Des feux de joncs
À vêpres; son œil et sa pensée
Âtres au creux de ces donjons
Cernés des courbes
D’un fleuve à diamants de tourbe;

Elle l’atout de ces victoires
Se forge autour
D’aussi gigantesques atours
Que leur mémoire
Muée au délicat portrait
De son attrait;

Pour son œuvre livrée aux flammes
- Que la cité
Lisse ses longs cheveux de femme -
Il a chanté
Le surprenant pouvoir d’un verbe
Encore en herbe.