Telle une buse, ma muse.

Elle plane sur les champs
Les forêts ou les étangs
Et vole par tous les temps
Du matin jusqu'au couchant.

Elle plane sur les choses
Jamais elle ne se pose
Si cruelle tant elle ose
Me refuser vers et prose.

Et têtue comme une buse,
Parfois ma muse m'abuse.