The White Walls (Les Murs Blancs)

Comme je n'arrivais décidément pas à faire un poème libre en français et que je suis en train de relire Dylan Thomas (poète gallois), je suis passé par l'anglais pour l'écrire. Malheureusement la traduction qui suit rend très mal, comme il se doit, les rimes, les sons, le rythme d'origine et les doubles sens.
Les bilingues apprécieront (ou pas, d'ailleurs.).



THE WHITE WALLS


There is no illusion like that of certainty
No greater lies than love or water in the sea
There on the island, the barren cities kneel
Waist-high white walls – I feel

Each and every dream carved off a rock is blind
As mills grinding the wind; a bare few stones, I find
The ivory towers trampled by elephants
Years by hours
And hours by seconds
The death warrants signed black
When the sudden full stop of the quill stabbed my back
And yours

By a tree and a door that opens to no room
I see you waiting, unchanged and free
And uprooted from the light
Wrapped in a silent mind woven by the tricks of the loom
You long to feel the humming sea
– If senses left are senses right
You might believe that you can hear

The blue sand sea rolling onto white liquid shores
Where dream-white walls await the crashing of the crest
And blood roses fight off the disease of the salt
The last robin flowers that sing from a red breast

And crawl up the chalk to the clouds.



LES MURS BLANCS


Il n’y a de pire illusion que celle de la certitude
De plus grands mensonges que l’amour ou que l’eau dans la mer
Ici sur l’île, les cités arides s’agenouillent
Murs blancs à hauteur de taille – je sens

Que le moindre rêve sculpté de roc est aveugle
Ainsi que les moulins qui écrasent (*) le vent ; réduites à quelques pierres, je trouve
Les tours d’ivoire renversées (**) par les éléphants
Les années par les heures
Et les heures par les secondes
Les arrêts de mort signés de noir
Lorsque le soudain point final de la plume a transpercé mon dos
Et le tien

Près d’un arbre et d’une porte qui ne s’ouvre sur aucune pièce
Je te vois qui attends, inchangée et libre
Et déracinée de la lumière
Enveloppée d’un esprit silencieux tissé par les artifices du métier (***)
Tu voudrais de nouveau sentir la mer fredonnante
-- Si les sens qui te restent sont les sens qui comptent,
Il se pourrait que tu croies entendre

La mer de sable bleu roulant sur de blanches plages liquides
Où des murs blancs comme les rêves attendent la retombée de la crête
Et où des roses de sang repoussent la maladie du sel
Les dernières fleurs rouges-gorges qui chantent d’un sein rouge (****)

Et gravissent la chaux jusqu’aux nuages.



Samedi 1er Mai 2010


* : ou « moulent » (du verbe moudre)
** : « foulées aux pieds », en fait
*** : « loom » a souvent le sens mystique du « métier à tisser du destin »
**** : pas de répétition dans la version anglaise. Les " robin roses " sont par ailleurs
une variété réelle de roses.