nous, poète maudit

Loin, loin du monde ou rien ne meurt jamais

Marie joie, n'a pas su pourtant c'était

Qu'un paradis, l'air du beau ou du mal

Une illusion, un rêve, un monde normal ?



les fleurs s'expriment au temps confondu

Malgré nous, par nos sentiments perdus

Docteur, mort au tirant la ficelle bleu

Notre univers n'est pas égale au cieux



Si vers l' haine conduit à notre peine

Si la nuit du jour entre enfin en scène

Buvons, chantons à nos malheureux être

Balançons les tables à nos anciens maitres



La tristesse, de nous, poète maudit

Etant celle des hommes incompris

Par nos substances, que de l'irréel

Amsterdam nous rend la vie plus que belle