Le Liseron

Dans les blés mûrs, un soir de fête,La jeune fille me cueillit ;Dans ses cheveux noirs, sur sa tête.Ma blanche étoile rejaillit.Fleur domestique et familière,Je m’y collais, comme le lierreSe colle au front du dahlia ;Sa joue en fut tout embellie ;Puis j’en tombai froide et pâlie :Son pied distrait me balaya.Mais le matin, sous sa fenêtre,Un passant me vit par hasard,Se pencha pour me reconnaître,Et me couva d’un long regard.« Viens ; dit-il, pauvre fleur sauvage.Viens, mon amour et mon image,Objet d’envie et de dédain,Viens sécher sur mon cœur posée :Mes larmes seront ta rosée,Mon âme sera ton jardin ! »

Depuis ce jour, rampant dans l’herbe,Je m’enlace autour d’autres fleurs ;J’abrite leur tige superbeEt je relève leurs couleurs ;Et quelquefois les jeunes fillesMe fauchent avec leurs faucilles,Pour faire un nuage à leur front :Je nais pâle et toute fanée,Je suis le lierre d’une année.Foulez les pauvres liserons !