C’est l’Orient dans ma province

Le jour est tendre, l’air est chaud,Le soleil rit de lieue en lieue,L’azur, sur les maisons de chaux,Met sa caresse lisse et bleue.

Ah ! que les jardins sont joyeux ;C’est l’Orient dans ma province,Les fenêtres ouvrent leurs yeuxSous le toit jaune, rose et mince.

C’est le Caire et l’AbyssinieDans ma ville aux vergers luisants,La molle pêche à l’agonieFait écumer son tiède sang.

Le figuier, dont la belle feuilleSemble être encore au paradisPour qu’Ève tremblante la cueille,S’englue au soleil de midi.La douce eau contre le rivageSe caresse nonchalamment,Comme une amante sans courageQui désespère son amant.

Les vibrantes, rouges tomatesOnt de délicats flancs pelésOù de leur bouche et de leurs pattesLes frelons demeurent collés.

Et les rosiers dans le parterreFont avec ces frelons vermeilsUn chant qui ne voudra se taireQu’après le coucher du soleil…

— Ah ! petite et chaude Savoie,Jardin de claire volupté,Toute mon âme vous envoieSon mortel amour de l’été !