Le vallon de Lamartine

                        C’est de la joie et de la joie.                        L’arbre s’étend, le ciel se noie                        Dans son calice bienheureux.                        Ce bonheur vert ! Ce bonheur bleu !                        Soupirs de la terre enivrée.                        Toute la plaine est affairée,                        Quel effort, quel élan, quel jeu !                        Des ailes de guêpes en feu                        Viennent et vont, vives, légères,                        C’est une ivresse ménagère ;                        Que de combats pressés, stridents,                        II semble que de fines dents                        Mordent tout le luisant herbage ;                        Quelle ardeur, quel feu, quelle rage !                        C’est un chant si vibrant, si long,                        C’est comme un brûlant violon                        Où le soleil appuie et ploie                        Son bel archet de jaune soie.                        L’univers se double dans l’eau,                        Que tout est clair, que tout est beau !                        – Douce touffe d’herbe amoureuse                        Qu’un papillon écarte et creuse,                        Sureaux aux parfums framboisés                        Par le vent du matin baisés,                        Fleur frêle qu’un insecte incline,                        Chaude cigale cymbaline                        Qui dans la molle ardeur du pré                        Fait retentir un chant cuivré !                        Les parasols de l’angélique                        Protègent du soleil oblique                        La scabieuse qui brûlait                        Sa houppe de miel violet.                        C’est une odeur partout éclose                        De sucre, de poivre, de rose,                        De pampre, de lin, de gruau…                        – Le Vallon, entre ses coteaux                        Que parfument de molles menthes,                        Comme un vase aux parois charmantes                        Contient la liquide douceur                        De cent petites sources sœurs.                        On entend bruire la course                        De ces joyeuses, folles sources !                        – Où allez-vous vous dirigeant,                        Petites sirènes d’argent,                        En quittant les sommets limpides                        D’où vos blanches eaux se dévident ?                        De quels bonds souples, déliés,                        Vous descendez les escaliers                        D’herbe, de pierre, à tire-d’ailes !                        Ô pauvres sources infidèles,                        Vous ne reverrez jamais plus                        Les verts coteaux qui vous ont plu,                        L’aurore si rose et si proche                        Au sommet de la haute roche ;                        Torrent si pressé, si hâtif                        Qui semblez être le pouls vif                        Du temps qui fuit, irrévocable,                        Comme votre fureur m’accable,                        Comme vous criez à mon corps :                        « Le jour se meurt, le jour est mort !… »                        Comme vous dites « Courons vite                        Où le beau plaisir nous invite.                        Craignons de perdre sous le ciel                        Un peu de temps essentiel.                        Avant, hélas ! que l’on s’enfonce                        Sous la terre âpre ou sous la ronce                        Ou l’onde, où l’homme sont jetés,                        Epuisons les divins étés !                        Le suc du cœur ou de l’écorce                        Ne fuit pas avec moins de force                        Vers le ravin universel                        Que ce torrent continuel !… »

                        Hélas ! je le sais et, j’écoute                        Ce galop du temps sur la route…                        – Mais quel appel à l’horizon ?                        C’est une divine chanson                        Des cloches tendres, opalines,                        Semblent s’envoler des collines ;                        Beaux oiseaux immatériels                        Dont le vol chante sous le ciel ;                        Leur force molle se dilue                        Dans l’air où le soleil afflue.                        Il semble que le firmament                        Soit tout un clair balancement                        D’argent, d’azur, de mélodies…                        – Cloches aux bouches arrondies,                        Colombes au brin d’olivier,                        Ah ! c’est en vain que vous rêviez                        De m’apporter la paix céleste                        Sur votre aile dansante et preste,                        Et dans la langueur d’un beau soir                        D’annoncer un divin espoir.                        Petites cloches insensées,                        Ô campanules renversées,                        Fleurs au pistil mélodieux,                        Il n’est plus de cieux et de dieux.                        Vous n’êtes qu’une blanche cendre                        Qui sur la terre va descendre,                        Vous n’êtes dans mon cœur d’été                        Qu’un peu plus d’âpre volupté,                        Qu’une plus profonde antienne                        Dans mon âme dionysienne,                        Qu’un choc de cymbales d’argent                        Sur mon désir brusque et changeant.                Et buvant vos ondes sonores                Je m’enivre d’amour encore…Mais un fantôme est là qui trouble mon esprit,Je le vois qui s’assoit, qui rêve, qui sourit…– Dans ce vallon tintant de fraîcheur argentineJ’ai mis mes faibles pas dans vos pas, Lamartine,Et je vais, le cœur grave et le regard penché,Sur les chemins étroits où vos pieds ont marché.Ah si lourdes que soient vos plaintes immortellesVous avez moins souffert, car vous aviez des ailes.Vous n’avez pas connu, sur ce montant chemin,La gloire et la douleur de n’être rien qu’humain,De n’avoir pour secours et pour lueur divineQue l’immense soleil qui monte et qui s’incline ;Si tendre que soit l’or de son visage ardentVous ne pouvez savoir comme est soudain stridentCe besoin que l’on a de ne pas disparaître,D’être, d’être toujours et sans fin, d’être, d’être !Vous, dans le matin pur et dans les soirs sereins,Où, comme de joyeux et graves pèlerinsAlignés saintement sur la jeune verdure,Le hêtre murmurant, l’orme vêtu de bure,Les beaux sapins chargés de coquilles de boisMontent, emplis d’amour, de charité, de foi,Vers le clocher qui brille au haut de la colline,Vous étiez un archange orné de paix divine.Mais moi, dès mon enfance, abîmant ma raisonAux luisantes parois du muet horizon,J’ai su que tout désir, tout amour, toute flamme,S’élançait de mon âme et rentrait dans mon âme,Que mes dieux sont en moi, qu’ils mourront avec moi,Qu’un jour mon chaud regard et mon divin émoiNe seront que poussière éparse, que poussière !Hélas ! douleur d’aller s’effaçant tout entière !Désir de n’être pas de la cendre au tombeau,De voir encor le jour et le matin si beau,D’errer dans l’étendue heureuse et sensuelle,De boire à son calice et de s’enivrer d’elle !…Ah ! comme tout bonheur soudain semble terniPour un cœur sans espoir qui conçoit l’infini…