Ce qui retient Nina

                    lui

Ta poitrine sur ma poitrine,            Hein ? nous irions,Ayant de l’air plein la narine,            Aux frais rayons

Du bon matin bleu qui vous baigne            Du vin de jour ?…Quand tout le bois frissonnant saigne            Muet d’amour

De chaque branche, gouttes vertes,            Des bourgeons clairs,On sent dans les choses ouvertes            Frémir des chairs ;Tu plongerais dans la luzerne            Ton long peignoir,Divine avec ce bleu qui cerne            Ton grand œil noir,

Amoureuse de la campagne,            Semant partout,Comme une mousse de champagne,            Ton rire fou !

Riant à moi, brutal d’ivresse,            Qui te prendraisComme cela, − la belle tresse,            Oh ! − qui boirais

Ton goût de framboise et de fraise,            Ô chair de fleur !Riant au vent vif qui te baise            Comme un voleur !

Au rose églantier qui t’embête            Aimablement…Riant surtout, ô folle tête,            À ton amant !…Dix-sept ans ! Tu seras heureuse !            Oh ! les grands prés,La grande campagne amoureuse !            — Dis, viens plus près !…

— Ta poitrine sur ma poitrine,            Mêlant nos voix,Lents, nous gagnerions la ravine,            Puis les grands bois !…

Puis, comme une petite morte,            Le cœur pâmé,Tu me dirais que je te porte,            L’œil mi-fermé…

Je te porterais, palpitante,            Dans le sentier…L’oiseau filerait son andante,            Joli portier…

Je te parlerais dans ta bouche :            J’irais, pressantTon corps, comme une enfant qu’on couche,            Ivre du sangQui coule, bleu, sous ta peau blanche            Aux tons rosés,Te parlant bas la langue franche…            Tiens !… — que tu sais…

Nos grands bois sentiraient la sève,            Et le soleilSablerait d’or fin leur grand rêve            Sombre et vermeil !

Le soir ?… Nous reprendrons la route            Blanche qui court,Flânant, comme un troupeau qui broute,            Tout à l’entour…

Les bons vergers à l’herbe bleue            Aux pommiers tors !Comme on les sent tout une lieue,            Leurs parfums forts !

Nous regagnerions le village            Au ciel mi-noir ;Et ça sentirait le laitage            Dans l’air du soir ;Ça sentirait l’étable pleine            De fumiers chauds,Pleine d’un rythme lent d’haleine,            Et de grands dos

Blanchissant sous quelque lumière ;            Et, tout là-bas,Une vache fienterait fière,            À chaque pas !…

— Les lunettes de la grand’mère            Et son nez longDans son missel, le pot de bière            Cerclé de plomb,

Moussant entre les larges pipes            Qui, crânement,Fument : dix, quinze, immenses lippes            Qui, tout fumant,

Happent le jambon aux fourchettes            Tant, tant et plus ;Le feu qui claire les couchettes,            Et les bahuts ;Les fesses luisantes et grasses            D’un gros enfantQui fourre, à genoux, dans des tasses,            Son museau blanc

Frolé par un mufle qui gronde            D’un ton gentil,Et pourlèche la face ronde            Du cher petit…

Noire, rogue au bord de sa chaise,            Affreux profil,Une vieille devant la braise            Qui fait du fil ;

Que de choses nous verrions, chère,            Dans ces taudis,Quand la flamme illumine, claire,            Les carreaux gris !…

— Et puis, fraîche et toute nichée            Dans les lilas,La maison, la vitre cachée            Qui rit là-bas…Tu viendras, tu viendras, je t’aime,            Ce sera beau !Tu viendras, n’est-ce pas ? et même…

                    elle

            Mais le bureau ?