L’Antiquaire

Entre ses doigts osseux roulant une ample bague,L’antiquaire, vieux Juif d’Alger ou de Maroc,Orfèvre, bijoutier, damasquineur d’estoc,Au fond de la boutique erre, pause et divague.

Puis, des lampes de fer que frôle l’ombre vagueS’approchant tout fiévreux, le moderne ShylockRecule, horrifié. Rigide comme un blocIl semble au cœur souffrir de balafres de dague.

Malheur ! Ce vieil artiste a trop tard constatéQue l’anneau Louis XIV a fou prix achetéN’est qu’un bibelot vil où rit l’infâme fraude.

C’est pourquoi, sous le flot des lustres miroitants,L’horrible et fauve jet de son œil filtre et rôdeDans la morne pourpreur des rubis éclatants.