Éventail

Dans le salon ancien à guipure fanéeOù fleurit le brocat des sophas de Niphon,Tout peint de grands lys d’or, ce glorieux chiffonSurvit aux bals défunts des dames de lignée.

Mais, ô deuil triomphal ! l’autruche surannéeS’effrange sous les pieds de bronze d’un griffon,Dans le salon ancien à guipure fanéeOù fleurit le brocart des sophas de Niphon.

Parfois, quand l’heure vibre en sa ronde effrénée,L’éventail tout à coup revit un vieux frisson,Tellement qu’on croirait qu’il évente au soupçonDes doigts mystérieux d’une morte émanéeDans le salon ancien à guipure fanée.