Paysage fauve

Les arbres comme autant de vieillards rachitiques,Flanqués vers l’horizon sur les escarpements,Tordent de désespoir leurs torses fantastiques,Ainsi que des damnés sous le fouet des tourments.

C’est l’Hiver ; c’est la Mort ; sur les neiges arctiques,Vers le bûcher qui flambe aux lointains campements,Les chasseurs vont frileux sous leurs lourds vêtements,Et galopent, fouettant leurs chevaux athlétiques.

La bise hurle ; il grêle ; il fait nuit, tout est sombre ;Et voici que soudain se dessine dans l’ombreUn farouche troupeau de grands loups affamés ;

Ils bondissent, essaims de fauves multitudes,Et la brutale horreur de leurs yeux enflammés,Allume de points d’or les blanches solitudes.