Le Corbillard

Par des temps de brouillard, de vent froid et de pluie,Quand l’azur a vêtu comme un manteau de suie,Fête des anges noirs ! dans l’après-midi, tard,Comme il est douloureux de voir un corbillard,Traîné par des chevaux funèbres, en automne,S’en aller cahotant au chemin monotone,Là-bas vers quelque gris cimetière perdu,Qui lui-même, comme un grand mort gît étendu !L’on salue, et l’on est pensif au son des clochesÉlégiaquement dénonçant les approchesD’un après-midi tel aux rêves du trépas.Alors nous croyons voir, ralentissant nos pas,À travers des jardins rouillés de feuilles mortes,Pendant que le vent tord des crêpes à nos portes,Sortir de nos maisons, comme des cœurs en deuil,Notre propre cadavre enclos dans le cercueil.