À Éléonore

Aimer à treize ans, dites-vous,C’est trop tôt : eh, qu’importe l’âge ?Avez-vous besoin d’être sagePour goûter le plaisir des fous ?Ne prenez pas pour une affaireCe qui n’est qu’un amusement ;Lorsque vient la saison de plaire,Le cœur n’est pas long-tems enfant.

    Au bord d’une onde fugitive,Reine des buissons d’alentour,Une rose à demi-captiveS’ouvroit aux rayons d’un beau jour.Égaré par un goût volage,Dans ces lieux passe le zéphirIl l’apperçoit, et du plaisirLui propose l’apprentissage ;Mais en vain : son air ingénuNe touche point la fleur cruelle.De grâce, laissez-moi, dit-elle ;À peine vous ai-je entrevu.Je ne fais encor que de naître ;Revenez ce soir, et peut-êtreSerez-vous un peu mieux reçu.Zéphir s’envole à tire-d’aîles,Et va se consoler ailleurs ;Ailleurs, car il en est des fleursÀ-peu-près comme de nos Belles.Tandis qu’il fuit, s’élève un ventUn peu plus fort que d’ordinaire,Qui de la Rose, en se jouant,Détache une feuille légère ;La feuille tombe, et du courantElle suit la pente rapide ;Une autre feuille en fait autant,Puis trois, puis quatre ; en un moment,L’effort de l’aquilon perfideEut moissonné tous ces appasFaits pour des Dieux plus délicats,Si la Rose eut été plus fine.Le zéphir revint, mais hélas !Il ne restoit plus que l’épine.