Avec les pistolets

Avec les pistolets aux fontes,il monte, il monte, il monte, il monte,

monte la côte de la route,le soir dans la campagne rousse.

Chapeau tricorne : il est marquis ;relevés sont ses pans d’habit.

Du tricorne une roide tressetombe et en avant il se baisse.

Il est rasé, rasé, rasé,a les yeux bleus, un rouge nez.Et il arrive près d’un bois :il écoute, écoute des voix.

Les maisons sont loin, dans du bleu,sur le coteau rayé de feu.

« Bourse ou vie ! » quelqu’un a crié…Il se dresse sur ses étriers.

Et ses mains garnies de dentellesfouillent les fontes de sa selle.

Et il prend les lourds pistoletsaux canons de cuivre ouvragés.

Et à deux mains, à droite, à gauche,il tire, roide comme roche.

Le pistolet pète et crache un tasde feu avec un grand fracas.Et il continue et il monteavec sa queue derrière le cou,

avec ses pistolets aux fontes,le chemin qui mène à Ramous.