L’eau coule

L’eau coule dans la boue et dans le bois, aprèsla pluie. C’est maintenant que sont trempés les prés.Les merles vivent dans l’humidité des gaulesqui servent à faire les paniers, gaules jaunes.J’ai bu au tuyau de fer de la source douceentouré de mousse en soleil transparent et de rouille.Je t’aurais aimée là, autrefois, près de la mousse,parce que tu avais une figure douce.Mais à présent, je souris en fumant ma pipe.Les rêves que j’ai eus étaient comme les piesqui filent. J’ai réfléchi. J’ai lu des romanset des vers faits à Paris par des hommes de talent.Ah ! Ils n’habitent pas auprès des sources doucesoù vont se baigner les bécasses en feuilles mortes.Qu’ils viennent avec moi voir les petites portesdes maisons des bois abandonnées et crevées.Je leur montrerai les grives, les paysans doux,les bécassines en argent, les luisants houx.Alors ils souriront en fumant dans leur pipe,et, s’ils souffrent encore, car les hommes sont tristes,ils guériront beaucoup en écoutant les crisdes éperviers pointus sur quelque métairie.