Le Philandre, livre I

Calistée, object de mes vœux,A qui les hommes et les dieuxRendent un amoureux hommage,Te voyant ainsi qu’un SoleilA nul qu’à toy-mesme pareil,Tiendrois-je caché mon servage ?Non, je veux que de mon amourLa posterité parle un jour,Et qu’elle raconte à sa raceQue ta beauté royne des cœurs,Fut la cause de mes ardeurs,Et que l’histoire que je trace,

Je l’offre à tes divins appas,Encore qu’elle ne soit pasDigne de toy, belle adversaire ;Mais, après t’avoir immoléMon cœur de ta flame bruslé,Quelle autre offrande puis-je faire ?

Reçois-la donc, et lis ces versOù sont peints les effects diversD’amour le doux roy de mon âme.Possible apprendras-tu d’aimer,Et en me voyant consumer,Voudras-tu brusler de ma flame ?

Comme un chevreul, après l’hyver,Voyant le printemps arriverS’esgaye en son aimé bocage,Et solitaire loing du bruit,Où son pied libre le conduitErre sans crainte de dommage ;Quand, lors qu’il pense estre plus seur,Un traict luy traverse le cœur,Qui rend sa douce vie esteinte ;Ainsi Philandre, dans les bois,Au plaisant avril de ses mois,Du traict d’amour eut l’âme atteinte.

Un jour qu’il s’alloit reposantAu bord d’un crystal qui, jazant,Faisoit rouler son onde claireParmy l’esmail des prez fleureuxOù les zéphyres amoureuxVoletoient d’une aisle legère,

Il ouyt la charmeuse voixDe Florize, nymphe des bois,Dont la douce et mignarde haleneAlloit au ciel les dieux saisir.Soudain il fut point d’un désirDe voir ceste belle syrène.

Après qu’il eut en mainte partPorté son curieux regardPour voir l’object de son envie,Amour cet invincible roy,Désireux d’imprimer sa loySur la liberté de sa vie,La luy fit voir sous un ormeauRoüillé du vif surjon de l’eau,Qui dans les prez s’alloit espandre,Son visage à demy couvertS’appuyoit sur un gazon vert,Et son corps dessus l’herbe tendre.

Son poil nonchalamment espars,Ses yeux armez de doux regards,Sa face de beautez vermeilles,Et sa voix d’accens gracieuxLe changeoient maintenant en yeux,Tantost le rendoient en oreilles.

Espris de ce soleil nouveau,S’en allant le long d’un ruisseauPour passer à l’autre rivageOù doucement il reposoit,Jà, Philandre se disposoit,A lui descouvrir son servage.

Mais pendant qu’il s’acheminoitOù amour vainqueur le trainoit,La nymphe se fut escartée,Si bien que son espoir deceuNe peut voir son désir conceuA sa naissance souhaittée.Dès lors, pressé de mille ennuis,Vagabond les jours et les nuicts,Il chercha tantost aux valées,Or, au bord d’un flot ruisselant,De son soleil estincelantLes douces beautez recelées.

La fille de l’air maintes-foisLors que d’une plaintive voixIl réclamait son inhumaine,Les oiseaux et les doux zéphirsTouchez du vent de ses soupirs,Plaignirent sa dolente peine.

Ces plaintes pourtant sans secours,N’empeschèrent pas que tousjoursIl ne fust point de son martyre ;Son mal n’avoit d’autre confortQue l’espérance de la mort,Et un chaud désir de le dire.

Maintes-fois les larmes aux yeux,Il dit : – hé ! Pitoyables dieux !Que n’est ma vie terminéeAvec ma tristesse et mon dueil,Ou l’absence de ce soleilQui rend mon àme infortunée,Plus je desire de le voir,Alors j’en ay moins de pouvoir,Et semble qu’avoir ceste envieSoit un si grand crime commisQu’il ne me puisse estre remisQue par la perte de ma vie.

Hélas ! Si réclamer ses yeuxDe mon âme victorieuxEst une offense irrémissible,Ô dieux ! Pourquoy permettez-vousQu’ils luisent si beaux et si doux,Et que mon cœur soit si sensible ?

Quand premier flamber je les vis,Mes yeux d’estonnement ravis,Se pleurent tant à voir leur flame,Que, sans craindre de se brusler,Ils firent doucement coulerMille rayons dedans mon ame.

Encores, pour mieux me dompter,Amour, hélas ! Fit révolterMes oreilles des yeux complices,Si bien que mes sens mutinezSemblaient seulement destinezPour me traîner à ces supplices.Supplices sont-ils voirement ;Mais, las ! IncomparablementCuisans en leur rigueur extrême ;Car quel mal se peut comparerAu mal qui me fait souspirerPrivé de la beauté que j’ayme ?

Ces rochers que l’age a noircyQuand je pleure pleurent aussi,Mesme le printanier zéphire,Par le branle de ses cerceauxFaisant mouvoir les arbrisseaux,Avec moi tristement souspire.

Ces eaux qui bruyent en courant,Ne vont par les bois murmurant,Sinon pour plaindre ma souffrance ;Et toy, Florize, tu ne veux,Te rendant propice à mes vœux,Mettre fin à ta longue absence.

Mais, à tort je me plains de toy ;Car, tu ignores qu’à ta loyAmour ait mon àme sousmise :Faictes donc, pitoyables dieux,Que la veue de ses beaux yeuxMe soit par vous bientost permise !Ainsi Philandre souspiroit,Pendant que son mal empiroitEn l’absence de sa déesse,Sans qu’il peust, après tant de dueil,Revoir esclairer ce bel œilLe doux suject de sa tristesse.

Enfin, un jour il l’apperceutLe long du bord où il receutUne atteinte d’amour en l’âme.Une autre nymphe la suyvoitDe qui l’œil embraser pouvoitLes cœurs d’une amoureuse flame.

Pressé de son amour ardentIl vint et luy dit l’abordant :– arreste, belle dédaigneuse,Ne me cache plus tes beaux yeux,Dont l’esloignement soucieuxRetient mon âme langoureuse.

Cest abord la nymphe estonna,Et son visage environnaD’un pourpre pareil à la roseEsclattante d’un front vermeil,Quand la courrière du soleilA la porte du jour esclose.La nymphe qui l’accompagnoit,Pareil estonnement peignoitDessus sa face rougissante ;Quand le berger plein de douleurTira du profond de son cœurCette parole languissante :

- nymphe, ne vous estonnez point,Si mon cœur, vivement espointDu traict de vostre belle veuë,Publiant sa captivité,Dit que, loing de vostre beauté,Une triste langueur le tuë.

Tout ainsi que le jour vermeilAgréable effect du soleil,Apparoist, où sa cause esclaire,Mon amour, effect de vos yeux,Esclatte et résonne en tous lieux,Où ils font briller leur lumière.

Pour céler un si doux tourment,Ains un si doux contentementQue les dieux quittent l’ambrosiePour en savourer la douceur ;Seroit-ce pas avoir le cœurPossédé d’une frénaisie ?Le soleil pompeux de beautéAu doux resveil de sa clartéNe reçoit-il pas les hommagesDe mille oyseaux, qui trémoussantVont au ciel à l’envi poussantLes traicts de leurs plaisants ramages ?

Et vous, parfaict soleil d’amour,Dont l’œil couronné d’un beau jourEsclaire le ciel et la terre,Ne recevrez-vous pas les vœuxDe mon cœur qui vit langoureuxEn vostre prison qui l’enserre ?

Abattrez-vous le sainct autelQu’amour, ce grand dieu immortel,A dressé luy-mesme en mon âme,Où je fais à vostre œil vainqueurLe sacrifice de mon cœur,Consumé d’une chaste flame ?

Las ! Quand il voulut me blesser,Il ne sceut mon cœur traverserQue du beau traict de vostre veuë,Traict qui, m’ostant la liberté,Me fit cognoistre la beautéPour royne des cœurs recogneuë.La nymphe qui secrettementEn son âme l’alloit aymantDepuis qu’elle eut la cognoissanceDe son mérite nompareil,Tournant devers luy son bel œilQui donnoit à son mal naissance,

Luy dit : − amour ne daigne pointFaire les traicts dont il t’espointDes tristes regards de ma veue ;Car on me peut voir aisémentSans brusler de l’embrasementDont tu dis que l’ardeur te tue.

- ma belle, pourquoy voulez-vousEstimer que vos regards douxNe soient les traicts inévitables,Dont amour blesse les mortels,Puisque les grands dieux immortelsLes redoutent (eux redoutables) ?

-pensez, dit-il, qu’amour, ce royQui prescrit aux hommes la loy,Et tient les dieux sous son empire,N’arme son arc victorieuxQue des regards de vos beaux yeux,Dont mon cœur traversé souspire.Un cœur souspire librementQuand il souffre peu de tourment :Mais quand la douleur est extrême,Et telle que tu me la feints,Tous les sens de tristesse atteintsN’ont point d’action en eux mesmes ;

Car la langue qui seule peutExprimer le mal dont se deultUne âme de douleur atteinte,Ne peut rompre l’empeschementQue luy apporte le tourment,Ou qui procède de la crainte.

— mais quoy ? C’est humeur des amansDe feindre des embrazemensQuand ils sont tous remplis de glace !Ainsi dit la nymphe, faisantParoistre un sous-ris séduisantParmi les attraits de sa face.

— celui qui peut feindre n’est pointD’autre traict de douleur espoint,Ou n’a pas encor veu Florize ;Mais, quiconque vit esclairéDe ton beau regard adoré,Il ne cognoist point la feintise ;Car, ayant en toy des beautezAutant qu’en ont les deïtez,Tu ne peux estre qu’adorable ;Si que, de ton amour blesséChacun est doucement forcéDe t’advouer l’incomparable.

Les effects de tes yeux sont telsQu’ils changent les cœurs en autels,Pour t’y adorer, belle idole.Mesme le grand maistre des dieuxBlessé par le traict de tes yeux,Victime à ta beauté s’immole.

Tout ce que le ciel nous faict voir,Et tout ce qu’on peut concevoirDe beau, de parfaict et d’aymableEst en toy avec tant d’appas,Que te voir et ne t’aymer pasEst une erreur inexcusable.

De moy, je t’immole mon cœur,Astre dont le regard vainqueurRepaist mon âme d’ambrosie.Et ne m’importe que les dieux,Quand j’idolatreray tes yeux,Soient emflammez de jalousie !Ainsi parloit-il tout ardant,D’un œil plein d’amour regardantLes beaux yeux de sa vainqueresse,Dont le cœur desja se rendoitEt impatient attendoitLa guérison de sa tristesse.

Mais elle, pour ne faire voirQu’amour au joug de son pouvoirAttachoit son obeyssance,Ne daigna plus luy repartir,Desdain qui fit soudain partirLe berger privé d’espérance.

En s’en allant il souspira,Et la nymphe se retiraDe ce discours au vif touchée ;Mais plus quand elle ouyt de loing :— ô ciel ! Sois fidelle tesmoinQu’elle a ma jeunesse fauchée !

Je meurs, mais heureux et content,Puisque mon cœur ferme et constantPréfère sa flame à sa vie.J’aime mieux me fondre en langueurQue de rompre le noeud vainqueurQui retient mon ame asservie.Mais les dieux vangeront un jourCeste insensible à mon amour,Hélas ! Ayez en souvenance,Ô vous supremes deïtezAfin que de ses cruautezElle face la pénitence.

Ces plaintes qu’amour enfantoit,Et devers la nymphe portoit,Eurent tant de pouvoir sur elle,Qu’en fin son courage endurcyS’amolissant par la mercyLa fit devenir moins cruelle.

Son cœur alors meu de pitiéEust de sa nouvelle amitiéAu berger donné cognoissance ;Mais la crainte l’en empescha,De manière qu’elle cachaDessous un feint ris sa souffrance.

Ce ris tesmoin d’une rigueur,Moins véritable dans son cœurQu’apparente sur son visageFit dire à l’autre nymphe : − hélasComment sous de si doux appasPeux-tu cacher si fier courage ?− quoy ? Tu appelles donc fiertéUne marque d’honnesteté,Luy dit Florize. Ha ! Cléonice,(ainsi la nymphe se nommoit)Estimes-tu que s’il m’aimoit,Que j’eusse à desdain son service ?

Le feu dont il dit que l’ardeurLuy brusle nuict et jour le cœur,Ce n’est qu’un feu imaginaire.Mais, ne parlons plus de l’amour ;Ains, taschons d’employer le jourA ce qui mieux nous puisse plaire.

Quelque jour s’escoula depuis,Sans se revoir, car ses ennuisL’esloignèrent dans les bocages,Où langoureux il se plaignoitVoire les oiseaux enseignoitA plaindre avec luy ses outrages.

Elle qu’amour et le regretDévoraient d’un souci secret,Cependant se mouroit d’envieD’alléger sa triste langueur,Et luy dire qu’amour vainqueurL’avoit à son joug asservie.Elle fut souvent dans le boisDevers les antres les plus cois,Croyant d’y rencontrer Philandre,Toutesfois ne le treuvant pasElle arrestoit souvent ses pas,Chantant afin qu’il peust l’entendre.

Un jour que sous un chesne ombreuxD’un chant et doux et langoureuxElle animoit sa voix charmante,Disant : − amour, hélas ! CommentPeuvent brusler si vivementLes yeux d’une personne absente ?

Depuis le jour que ce bergerPeut à son amour m’engager,J’ai mon âme si fort espriseDu charme vainqueur de ses yeux,Que je ne voy rien en ces lieuxQue par desdain je ne mesprise.

Tout ce qui jadis me plaisoitLors que ce berger ne faisoitComme il faict la loy à mon âme,Ne me peut plaire, seulementTreuvé-je du contentementA son souvenir qui m’enflame.Sa beauté si fort me revient,Que d’elle seule il me souvient,Et, de ceste douce pensée,Naist un ardent desir d’amour,Qui rend mon ame nuict et jourD’un traict de langueur traversée ;

Langueur qui me plairoit bien mieuxSi ses beaux et aimables yeuxCognoissoient le mal que j’endure ;Mais las ! Mes feintes cruautezMe les ont si loin escartezQu’ils ne peuvent voir quand je pleure.

Amour, hé ! Fais les revenir,Et m’en donnant le souvenirDonne m’en aussi la présence.Par mon œil de larmes baigné,N’ai-je pas assez tesmoignéQue je recognois ta puissance ?

Lorsqu’elle souspiroit ainsi,Le berger, rongé de soucy,Parut sur le bord d’une prée,En qui l’aurore par ses pleursAvoit renouvellé les fleursDont sa face estait diaprée.La nymphe, voyant son soleil,Eut le visage aussi vermeilQue celuy de la belle Aurore,Quand, honteuse et pleine d’amour,Elle voit, sur le point du jour,Son beau Céphale qu’elle adore.

Le berger aussi la voyantAlla tout craintif larmoyant,Mais ses larmes furent seichées,Comme celles que l’aube espand,Qui sechent tout soudain estantDes rayons du soleil touchées.

La honte tous deux les tenoit,L’un, lors qu’il se ressouvenoitDu desdain de son adversaire,L’autre n’osant pas descouvrirCe qu’elle ne pouvoit couvrir,Et qu’elle ne vouloit pas taire.

Mais, Amour, lassé de les voirParmy ces craintes recevoirUne douleur par trop cuisante,Fit, comme un dieu plein d’équité,Que l’amant de sa crainte ostéVint le premier devers l’amante.Puis (je ne sçay s’il recogneutQue la nymphe pour luy ne futComme elle estoit si dédaigneuse),Luy dit : − princesse de mon cœur,Pardonne à mon extresme ardeur,Si ma plainte t’est ennuyeuse.

Si le feu qui me va bruslantN’était en moi si violent,Je pourrois, pour ne te desplaire,Sans me plaindre souffrir mon mal :Mais, rien ne lui estant esgal,Sans mourir je ne puis me taire.

De toy seule dépend mon sort ;Je vois et ma vie et ma mortPeinte en tes yeux roys de mon âme.Je vis, si chassant tes rigueurs.Tu veux que je t’ayme ; et je meursSi tu tiens à mespris ma flame.

Si tu me dis que pour guérirDe l’amour qui me faict mourir,Il ne te faut point voir, cruelle,Fais donc que tes yeux n’ayent pasTous ces charmes et ces appas,Qui te font trop aimable et belle.La nymphe qu’Amour possédoit,Quand ces plaintes elle entendoit,Ne pouvoit, sans aucune feinte,Cacher son amoureux tourment.Aussi pourquoy plus longuementSe fust-elle en cela contrainte ?

Il estoit temps de descouvrir,Voire ses pensées lui ouvrirPour faire voir que son mériteAvoit au profond de son cœur,Du traict de son œil, son vainqueur,La douce loy d’amour escrite.

Aussi luy dit-elle, en riant,Et avec sa voix mariantSes regards, flambeaux de sa vie :− berger, si je n’ay pas estéTelle que tu as souhaitté,Ne me crois pas ton ennemie.

Car, par une feinte rigueur,Ayant à mespris ta langueur,J’ay voulu de toy faire espreuve,Estimant que par fictionTon âme eusse l’affection,Que véritable ores je treuve.Si tu m’aymes, je t’ayme aussi,Ayant d’un semblable soucyL’âme nuict et jour offencée :Et rien n’allège mon esmoy,Sinon quand mon cœur vole à toySur les ailes de la pensée.

− ma belle, lui dit le berger,Puis que tu daignes soulagerMon triste, mais plaisant martyre,Je te jure devant les cieux,Qu’il n’est rien qui face (mon mieux)Que de ta loy je me retire.

Je ne puis assez estimerL’honneur que ce m’est de t’aimerEt d’estre aimé de toy, ma belle :Mais je puis bien asseurémentTe dire qu’éternellementPhilandre te sera fidelle.

− aussi, dit-elle, je croy bien,Qu’au monde il ne peut estre rienQui de moy te puisse distraire :Si tu considères tout-jourQue ce n’est peu d’heur en amourDe prendre la loy et la faire.Ayme-moy, et crois que toy seulEs le seul object de mon œilEt que je te suis plus acquiseQue je ne le suis pas à moy.− aussi, dit-il, asseure-toy,Que Philandre est tout à Florize.

Ce discours, suivy d’un baiser,Qu’elle ne luy sceut refuserUnit si doucement leur âme,Que dèslors, ils ne furent qu’un,Ne respirans qu’un air communEt à l’une et à l’autre flame.

Un temps s’écoula si heureuxParmy leurs plaisirs amoureux,Qu’à leurs vœux tout estoit propice.Où que les portast leur désir,Ils cueilloient les fruicts du plaisirQue produit la royne d’érice.

Les antres estoient leurs palaisOù les plus mignards oiseletsDesgoisoient leurs plus doux ramages :Pendant qu’enlassez de leurs brasIls mouroient et ne mouroient pasParmy les amoureux orages.Mais le sort jaloux de les voirTant de doux plaisirs recevoir,Aigrit la douceur de leurs flamesCar las ! Il ne peut longuementSouffrir que le contentementFace sa demeure en nos àmes.

Une fois qu’au combat d’amourIls estoient au mitan du jour,Lassez d’un si long exercice,L’un disoit d’une douce voix :− viens, ô zéphir, bon-heur des bois,Viens, et dedans mon sein te glice.

− viens tost alentir mes ardeurs,(disoit l’autre) par tes froideurs.Va par tout sans aucune crainte :Tout t’est permis ô dieu mignard,Tu es si frais et si gaillard,De toy il me plaist d’estre estrainte.

Ce petit zéphire volantAlloit dedans leur sein coulant,Mais plus dans celui de FlorizeY remarquant mille beautez,Qui pouvoient les divinitezRendre l’âme d’amour esprise.A la fin, entrant et sortant,Ayant de son œil inconstantToutes ces raretez foulées,Il vit d’un beau jardin cachéDu nectar d’amour espanchéLes mottes doucement moüillées.

Soudain, touché de repentirD’avoir consenty d’alentirLes ardeurs de ceste bergèreQu’il commençoit desja d’aymer,Se laissa de dueil consumerS’esloignant d’une aisle légère.

Mais paravant que de mourir,Il essaya de se guérirPar le remède de la plainte,Si qu’il dit : − adieu, prez et boisQue j’ay tant chéris autrefois,Ayez l’âme de dueil attainte.

Je vous quitte, mais à regret ;La rigueur d’un soucy secretM’oste, et à vous, et à moy-mesme :Mais cacheray-je en vous laissantLa douleur qui me va blessant ?Non, je ne puis, elle est extrême.Sçachez donc, vous bois, et vous prez,Vous, antres, et ruisseaux, qu’aprezQue la belle nymphe FlorizeDans les bras de son cher amantEust gousté le contentementQue le plus dans le monde on prise,

Lassée d’avoir combattu,Et veu son Philandre abattuVainqueur et vaincu rendre l’âme,Elle me pria d’alentirLe chaud qui lui faisoit sentirLe soleil et la vive flame.

Je glisse dans son sein, où las !Tout un moment je ne fus pasSans aimer ses rares merveilles ;Je volette par tout son corpsY descouvrant les beaux thrésorsDe deux colines nompareilles.

Car Amour, de ses propres mains,Entre deux beaux piliers germainsLes avoit doucement formées :Là, mille délices voloientQui d’un ardent désir brusloientLes âmes d’amour emflammées.Une mousse d’or les couvroit,A l’entre-deux se descouvroitLe naturel esclat des rosesEt des œillets bien rougissans,Lors qu’ils vont s’espanoüissans,Quand l’aube a ses portes escloses.

Au mitan de cette rougeur,Estoit la porte de l’honneur,Et des delices de la vie :Voire d’un jardin où les dieuxN’ayans plus de nectar aux cieuxEussent trouvé de l’ambrosie.

Voyant toutes ces raretez,Qui n’eust porté ses volontezA désirer leur joüissance ?Il est vray, je la désiray,Mais soudain je me retirayM’estant deceu en ma créance.

Car j’estimois ceste beautéDigne d’une divinitéA moy par amour reservée ;Mais voyant son esclave cœurSous le joug d’un berger vainqueurPorter en luy sa loy gravée,D’un cuisant regret affoléJe suis bien loing d’elle volé,Pour finir avecques ma vieLa douleur que j’eus quand je visLes plaisirs, par autre, ravis,Pour qui seuls j’avois eu d’envie.

Mais si je meurs, ô prez et bois,Souvenez-vous que mille foisJe vous ay rendus agréables,Et que mes frais soupirs ont faictQue maint berger bien satisfaict,Vous a jugez fort délectables.

Je vous ay esmaillés de fleursDe mille diverses couleurs,Et porté les bandes légèresDes oyseaux à vous fréquenter,Et sous vos ombrages chanter,Avec les nymphes bocagères.

Faites donc, après mon trespasQue Florize ne sente pas,La faveur d’un autre zéphire.Je t’en prie, ô père du jour,Et toy Vénus, et toy Amour,Adieu donc, bois, je me retire !Ainsi mourut ce petit dieuL’honneur d’un solitaire lieu,Et les délices d’un bocage ;Puis, le soleil pour l’obliger,Mesmes de sa mort se venger,R’enflama son ardent visage.

Rayonneux de mille clartez,Aux antres les plus escartezOù il n’avoit porté sa veuë,Il esclaira si ardammentQu’il rendit en un seul momentLa forest de frais dépourveuë.

Les oiseaux, en perdant leur voix,Quittèrent le séjour des bois,Et la nymphe en fut si touchée,Qu’elle disoit : − zéphire, hélas !Où es-tu allé ? Mon soulas,Qui retient ton aisle attachée ?

Que ne viens-tu me secourir ?Te plais-tu à me voir mourir.Ha ! Volage, viens à mon aide,Nul que toy, petit dieu des fleurs,En ces violentes chaleurs,Ne peut m’apporter du remède.En vain elle le réclamoit,Le soleil si fort l’enflamoit,Que dès lors une fièvre ardenteLa tourmenta si vivement,Qu’en quatre jours la consumant,Elle ne fut que my-vivante.

Ses yeux où un millier d’attraits,De charmes, d’appas, et de traicts,Et d’amorces inévitables,Luisoient jadis si doucement,S’ouvroient à demy seulementMoüillez de larmes pitoyables.

Elle qui eut le teint vermeil,Plus que celuy du blond soleil,Devint si défaicte, et si pasle,Qu’à la voir on eust estiméSon corps, encore qu’animé,Un corps qu’au tombeau on desvalle.

Le berger, voyant que le sort,Donnant à sa nymphe la mort,Rendoit toute sa gloire estainte,Et jugeant en ce triste pointLes pleurs vaines, ne pleura point,Mais fit à l’amour ceste plainte :− Amour, recours des amoureuxTraversés du sort rigoureux,Unique roy de ma pensée :Ne vois-tu pas que ce soleilVenant au point de son sommeil,Ta gloire est partout effacée.

Que tardes-tu à secourirCelle dont la mort fait mourirEt mon espoir, et ta puissance ?Si son œil meurt, qui te craindraEt qui désormais te rendraNy de vœux, ny d’obeyssance ?

Quand tu as triomphé des dieux,N’a-ce pas esté par ces yeuxQue le mal au trespas va rendre,Et ces inévitables dardsN’estoient-ce pas les doux regardsDe ces yeux qui sçavoient tout prendre ?

Lors, Amour, se resouvenantQu’onc ne s’en alla couronnantD’une glorieuse victoire,Que par ces yeux remplis d’appas,En vint esloigner le trespas,Afin de conserver sa gloire.Peu à peu le mal s’en alla,Et son teint se renouvella,Comme en avril les belles préesS’esmaillent de diverses fleurs,Qui peignent de mille couleursLes bords des fontaines sacrées.

Son œil armé de maint esclairBrilla plus luisant et plus clairQue le soleil après l’orage,Quand sa reluisante beautéD’un clair rayon a surmontéLe noir amas de maint nuage.