Le Curé et le Mort

            Un mort s’en allait tristement            S’emparer de son dernier gîte ;            Un curé s’en allait gaîment            Enterrer ce mort au plus vite.Notre défunt était en carrosse porté,            Bien et dûment empaqueté,Et vêtu d’une robe, hélas ! qu’on nomme bière,            Robe d’hiver, robe d’été,            Que les morts ne dépouillent guère.            Le pasteur était à côté,            Et récitait, à l’ordinaire,            Maintes dévotes oraisons,            Et des psaumes et des leçons,            Et des versets et des répons :            Monsieur le mort, laissez-nous faire,On vous en donnera de toutes les façons ;            Il ne s’agit que du salaire.Messire Jean Chouart couvait des yeux son mort,Comme si l’on eût dû lui ravir ce trésor ;            Et des regards semblait lui dire :            Monsieur le mort, j’aurai de vous            Tant en argent, et tant en cire,            Et tant en autres menus coûts.Il fondait là-dessus l’achat d’une feuillette            Du meilleur vin des environs :            Certaine nièce assez proprette            Et sa chambrière Pâquette            Devaient avoir des cotillons.            Sur cette agréable pensée            Un heurt survient : adieu le char.            Voilà messire Jean ChouartQui du choc de son mort a la tête cassée :Le paroissien en plomb entraîne son pasteur ;            Notre curé suit son seigneur ;            Tous deux s’en vont de compagnie.

            Proprement toute notre vieEst le curé Chouart qui sur son mort comptait,            Et la fable du Pot au lait.