Philomèle et Progné

            Autrefois Progné l’hirondelle            De sa demeure s’écarta,            Et loin des villes s’emportaDans un bois où chantait la pauvre Philomèle.Ma sœur, lui dit Progné, comment vous portez-vous ?Voici tantôt mille ans que l’on ne vous a vue :Je ne me souviens point que vous soyez venue,Depuis le temps de Thrace, habiter parmi nous.            Dites-moi, que pensez-vous faire ?Ne quitterez-vous point ce séjour solitaire ?Ah ! reprit Philomèle, en est-il de plus doux ?Progné lui repartit : Eh quoi ! cette musique,            Pour ne chanter qu’aux animaux,            Tout au plus à quelque rustique !Le désert est-il fait pour des talents si beaux ?Venez faire aux cités éclater leurs merveilles :            Aussi bien, en voyant les bois,Sans cesse il vous souvient que Térée autrefois            Parmi des demeures pareilles,Exerça sa fureur sur vos divins appas.Eh ! c’est le souvenir d’un si cruel outrageQui fait, reprit sa sœur, que je ne vous suis pas :            En voyant les hommes, hélas !            Il m’en souvient bien davantage.