L’Hiver

Merd’ ! V’là l’Hiver et ses dur’tés,V’là l’ moment de n’ pus s’ mett’ à poils :V’là qu’ ceuss’ qui tienn’nt la queu’ d’ la poêleDans l’ Midi vont s’ carapater !V’là l’ temps ousque jusqu’en HanovreEt d’ Gibraltar au cap Gris-Nez,Les Borgeois, l’ soir, vont plaind’ les PauvresAu coin du feu… après dîner !

Et v’là l’ temps ousque dans la Presse,Entre un ou deux lanc’ments d’ putains,On va r’découvrir la Détresse,La Purée et les Purotains !

Les jornaux, mêm’ ceuss’ qu’a d’ la guigne,À côté d’artiqu’s festoyantsVont êt’ pleins d’appels larmoyants,Pleins d’ sanglots,.. à trois sous la ligne !

Merd’, v’là l’Hiver ! Le pègr’ s’échineÀ fabriquer les port’s-monnaieMerd’, v’là l’Hiver ! Maam’ Sév’rineVa rouvrir tous ses robinets !C’ qui va s’en évader des larmes !C’ qui va en couler d’ la pitié !Plaind’ les Pauvr’s c’est comm’ vendr’ ses charmesC’est un vrai commerce, un méquier !

Ah ! c’est qu’on est pas muff’ en France,On n’ s’occup’ que des malheureux ;Et dzimm et boum ! la BienfaisanceBat l’ tambour su’ les Ventres creux !

L’Hiver, les murs sont pleins d’affichesPour Fêt’s et Bals de charité,Car pour nous s’courir, eul’ mond’ richeFaut qu’y gambille à not’ santé !

Sûr que c’est grâce à la MisèreQu’on rigol’ pendant la saison ;Dam’ ! Faut qu’y viv’nt les rastaqoèresEt faut ben qu’y r’dor’nt leurs blasons !Et faut ben qu’ ceux d’ la PolitiqueY s’ gagn’nt eun’ popularité !Or, pour ça, l’ moyen l’ pus pratiqueC’est d’ chialer su’ la Pauvreté.

Moi, je m’ dirai : « Quiens, gn’a du bon ! »L’ jour où j’ verrai les SocialissesAvec leurs z’amis RoyalissesTomber d’ faim dans l’ Palais-Bourbon.

Car tout l’ mond’ parl’ de PauvretéD’eun’ magnèr’ magnifique et ample,Vrai de vrai y a d’ quoi en roter,Mais personn’ veut prêcher d’exemple !

Ainsi, r’gardez les empoyés(Ceux d’ l’Assistance évidemment)Qui n’assist’nt qu’aux enterr’mentsDes Pauvr’s qui paient pas leur loyer !Et pis contemplons les Artistes,Peint’s, poèt’s ou écrivains,Car ceuss qui font des sujets tristesNag’nt dans la gloire et les bons vins !

Pour euss, les Pauvr’s, c’est eun’ bath chose,Un filon, eun’ mine à boulots ;Ça s’ met en dram’s, en vers, en prose,Et ça fait faire ed’ chouett’s tableaux !

Oui, j’ai r’marqué, mais j’ai p’t’êt’ tort,Qu’ les ceuss qui s’ font nos interprètesEn geignant su’ not’ triste sortSe r’tir’nt tous après fortun’ faite !

Ainsi, t’nez, en littératureNous avons not’ Victor HugoQui a tiré des mendigotsD’ quoi caser sa progéniture !Oh ! c’ lui-là, vrai, à lui l’ pompon !Quand j’ pens’ que, malgré ses meillons,Y s’ fit ballader les rognonsDu bois d’ Boulogn’ au Panthéon

Dans l’ corbillard des « Misérables »Enguirlandé d’Beni-Bouff’-ToutEt d’ vieux birb’s à barb’s vénérables…J’ai idé’ qu’y s’a foutu d’ nous

Et gn’y a pas qu’ lui : t’nez Jean Rich’pinEn plaignant les « Gueux » fit fortune.F’ra rien chaud quand j’ bouffrai d’ son painOu qu’y m’ laiss’ra l’taper d’eun’ thune.

Ben, en peintur’, gn’a z’un troupeauEd’ peint’s qui gagn’nt la forte sommeÀ nous peind’ pus tocs que nous sommes :(Les poux aussi viv’nt de not’ peau !)Allez ! tout c’ mond’ là s’ fait pas d’ bile,C’est des bons typ’s, des rigolos,Qui pinc’nt eun’ lyre à crocodilesFaite ed’ nos trip’s et d’ nos boïaux !

L’en faut, des Pauvr’s, c’est nécessaire,Afin qu’ tout un chacun s’exerce,Car si y gn’ aurait pus d’ misèreÇa pourrait ben ruiner l’ commerce.

Ben, j’ vas vous dir’ mon sentiment :C’est un peu trop d’hypocrisie,Et plaindr’ les Pauvr’s assurémentÇa rapport’ pus qu’ la Poésie :

Je l’ prouv’, c’est du pain assuré ;Et quant aux Pauvr’s, y n’ont qu’à s’ taire.L’ jour où gn’en aurait pus su’ Terre,Bien des gens s’raient dans la Purée !Mais Jésus mêm’ l’a promulgué,Paraît qu’y aura toujours d’ la dècheEt paraît qu’y a quèt’ chos’ qu’ empêcheQu’un jour la Vie a soye pus gaie.

Soit — Mais, moi, j’ vas sortir d’ mon antreAvec le Cœur et l’Estomac,Pleins d’ soupirs… et d’ fumé’ d’ tabac.(Gn’a pas d’ quoi fair’ la dans’ du ventre !)

J’en ai ma claqu’, moi, à la fin,Des « P’tits Carnets » et des chroniquesQu’on r’trouv’ dans les poch’s ironiquesDes gas qui s’ laiss’nt mourir de faim !

J’en ai soupé de n’ pas brifferEt d’êt’ de ceuss’ assez… pantouflesPour infuser dans la mistoufleQuand… gn’a des moyens d’ se r’biffer.Gn’a trop longtemps que j’ me baladeLa nuit, le jour, sans toit, sans rien ;(L’excès même ed’ ma marmeladeA fait s’ trotter mon Ang’ gardien !)

(Oh ! il a bien fait d’ me plaquer :Toujours d’ la faim, du froid, d’ la fange,Toujours dehors, gn’a d’ quoi claquer ;Faut pas y en vouloir à c’t’ Ange !)

Eh donc ! tout seul, j’ lèv’ mon drapeau ;Va falloir tâcher d’êt’ sincèreEn disant l’ vrai coup d’ la Misère,Au moins, j’aurai payé d’ ma peau !

Et souffrant pis qu’ les malheureuxParc’ que pus sensible et nerveuxJe peux pas m’ faire à supporterMes douleurs et ma Pauvreté.Au lieu de plaind’ les PurotainsJ’ m’en vas m’ foute à les engueuler,Ou mieux les fair’ débagouler,Histoir’ d’embêter les Rupins.

Oh ! ça n’ s’ra pas comm’ les vidésQui, bien nourris, parl’nt de nos loques.Ah ! faut qu’ j’écriv’ mes « Soliloques » ;Moi aussi, j’en ai des Idées !

Je veux pus êt’ des Écrasés,D’ la Muffleri’ contemporaine ;J’ vas dir’ les maux, les pleurs, les hainesD’ ceuss’ qui s’appell’nt « Civilisés » !

Et au milieu d’ leur balthasarJ’ vas surgir, moi (comm’ par hasard)Et fair’ luire aux yeux effarésMon p’tit « Mané, Thécel, Pharès » !Et qu’on m’ tue ou qu’ j’aille en prison,J’ m’en fous, je n’ connais pus d’ contraintes :J’ suis l’Homm’ Modern’, qui pouss’ sa plainte,Et vous savez ben qu’ j’ai raison !