À Sextius

LE ciel est clair. La barque a glissé sur les sables.Les vergers sont fleuris et le givre argentinN’irise plus les prés au soleil du matin.Les bœufs et le bouvier désertent les étables.

Tout tenait. Mais la Mort et ses funèbres fablesNous pressent, et, pour toi, seul le jour est certainOù les dés renversés en un libre festinNe t’assigneront plus la royauté des tables.

La vie, ô Sextius, est brève. Hâtons-nousDe vivre. Déjà l’âge a rompu nos genoux.Il n’est pas de printemps au froid pays des Ombres.

Viens donc. Les bois sont verts, et voici la saisonD’immoler à Faunus, en ses retraites sombres,Un bouc noir ou l’agnelle à la blanche toison.