Complainte de l’Ange incurable

Je t’expire mes Cœurs bien barbouillés de cendres ;Vent esquinté de toux des paysages tendres !

Où vont les gants d’avril, et les rames d’antan ?L’âme des hérons fous sanglote sur l’étang.

                                    Et vous, tendres                                        D’antan ?

Le hoche-queue pépie aux écluses gelées ;L’amante va, fouettée aux plaintes des allées.

Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ?— Passant oublié des yeux gais, j’aime là-bas…                                    — En allées                                        Là-bas !

Le long des marbriers (Encore un beau commerce !)Patauge aux défoncés un convoi, sous l’averse.

Un trou, qu’asperge un prêtre âgé qui se morfond,Bâille à ce libéré de l’être ; et voici qu’on

                                    Le déverse                                        Au fond.

Les moulins décharnés, ailes hier allègres,Vois, s’en font les grands bras du haut des coteaux maigres !

Ci-gît n’importe qui. Seras-tu différent,Diaphane d’amour, ô Chevalier-Errant ?

                                    Claque, ô maigre                                        Errant !

Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles,Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles !Mon pauvre vieux, il le faut pourtant ! et puis, va,Vivre est encor le meilleur parti ici-bas.

                                    Non ! vaisselles                                        D’ici-bas !

Au-delà plus sûr que la Vérité ! des ailesD’Hostie ivre et ravie aux cités sensuelles !

Quoi ! Ni Dieu, ni l’art, ni ma Sœur Fidèle ; maisDes ailes ! par le blanc suffoquant ! à jamais,

                                    Ah ! des ailes                                        À jamais !

— Tant il est vrai que la saison dite d’automneN’est aux cœurs mal fichus rien moins que folichonne.