Complainte de l’Automne monotone

            Automne, automne, adieux de l’Adieu !            La tisane bout, noyant mon feu ;                            Le vent s’époumoneÀ reverdir la bûche où mon grand cœur tisonne.                            Est-il de vrais yeux ?            Nulle ne songe à m’aimer un peu.

                                Milieux aptères,                                Ou sans divans ;                                Regards levants,                                Deuils solitaires,                                Vers des Sectaires !            Le vent, la pluie, oh ! le vent, la pluie !            Antigone, écartez mon rideau ;                            Cet ex-ciel tout suie,Fond-il decrescendo, statu quo, crescendo ?                            Le vent qui s’ennuie,                Retourne-t-il bien les parapluies ?

                                Amours, gibiers !                                Aux jours de givre,                                Rêver sans livre,                                Dans les terriers                                Chauds de fumiers !

            Plages, chemins de fer, ciels, bois morts,            Bateaux croupis dans les feuilles d’or,                            Le quart aux étoiles,Paris grasseyant par chic aux prises de voiles :                            De trop poignants cors            M’ont hallalisé ces chers décors.

                                Meurtres, alertes,                                Rêves ingrats !                                En croix, les bras ;                                Roses ouvertes,                                Divines pertes !            Le soleil mort, tout nous abandonne.            Il se crut incompris. Qu’il est loin !                            Vent pauvre, aiguillonneCes convois de martyrs se prenant à témoins !                            La terre, si bonne,            S’en va, pour sûr, passer cet automne.

                                Nuits sous-marines !                                Pourpres forêts,                                Torrents de frais,                                Bancs en gésines,                                Tout s’illumine !

— Allons, fumons une pipette de tabac,En feuilletant un de ces si vieux almanachs,

En rêvant de la petite qui uniraitAux charmes de l’œillet ceux du chardonneret.