Le Paresseux

Accablé de paresse et de melancholie,Je resve dans un lict où je suis fagoté,Comme un lievre sans os qui dort dans un pasté,Ou comme un Dom-Quichot en sa morne folie.

Là, sans me soucier des guerres d’Italie,Du comte Palatin, ny de sa royauté,Je consacre un bel hymne à cette oisivetéOù mon ame en langueur est comme ensevelie.

Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,Que je crois que les biens me viendront en dormant,Puisque je voy des-jà s’en enfler ma bedaine,

Et hay tant le travail, que, les yeux entr’ouvers,Une main hors des draps, cher Baudoin¹, à peineAy-je pû me resoudre à t’escrire ces vers.