La Ronce

I Seek no sympathy.Nor relief…

Byron.

Pour me plaindre ou m’aimer je ne cherche personne ;J’ai planté l’arbre amer dont la sève empoisonne.Je savais, je devais savoir quel fruit affreuxNaît d’une ronce aride au piquant douloureux :Je saigne. Je me tais. Je regarde sans larmesDes yeux pour qui mes pleurs auraient de si doux charmes :Dans le fond de mon cœur je renferme mon sort,Et mon étonnement, et mes cris, et ma mort.Oui ! je veux bien mourir d’une flèche honteuse ;Mais sauvez-moi, mon Dieu ! de la pitié menteuse.Oh ! la pitié qui ment, oh ! les perfides bras,Valent moins qu’une tombe à l’abri des ingrats.