Les Fleurs

Oh ! de l’air ! des parfums ! des fleurs pour me nourrir !Il semble que les fleurs alimentent ma vie ;Mais elles vont mourir… Ah ! je leur porte envie,Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c’est bien mourir !

Pour éteindre une fleur il faut moins qu’un orage :Moi, je sais qu’une larme effeuille le bonheur.À la fleur qu’on va fuir qu’importe un long courage ?Heureuse ! elle succombe à son premier malheur !

Roseaux moins fortunés, les vents, dans leur furie,Vous outragent long-temps sans briser votre sort ;Ainsi, roseau qui marche en sa gloire flétrie,L’homme achète long-temps le bienfait de la mort !

Et moi, je veux des fleurs pour appuyer ma vie ;À leurs frêles parfums j’ai de quoi me nourrir.Mais elles vont mourir… Ah ! je leur porte envie ;Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c’est bien mourir !