Dans les bois

D’autres,— des innocents ou bien des lymphatiques,—Ne trouvent dans les bois que charmes langoureux,Souffles frais et parfums tièdes. Ils sont heureux !D’autres s’y sentent pris — rêveurs — d’effrois mystiques.Ils sont heureux ! Pour moi, nerveux, et qu’un remordsÉpouvantable et vague affole sans relâche,Par les forêts je tremble à la façon d’un lâcheQui craindrait une embûche ou qui verrait des morts.

Ces grands rameaux jamais apaisés, comme l’onde,D’où tombe un noir silence avec une ombre encorPlus noire, tout ce morne et sinistre décorMe remplit d’une horreur triviale et profonde.

Surtout les soirs d’été : la rougeur du couchantSe fond dans le gris bleu des brumes qu’elle teinteD’incendie et de sang ; et l’angélus qui tinteAu lointain semble un cri plaintif se rapprochant.

Le vent se lève chaud et lourd, un frisson passeEt repasse, toujours plus fort, dans l’épaisseurToujours plus sombre des hauts chênes, obsesseur,Et s’éparpille, ainsi qu’un miasme, dans l’espace.La nuit vient. Le hibou s’envole. C’est l’instantOù l’on songe aux récits des aïeules naïves…Sous un fourré, là-bas, là-bas, des sources vivesFont un bruit d’assassins postés se concertant.