Nocturne parisien

Roule, roule ton flot indolent, morne Seine. —Sous tes ponts qu’environne une vapeur malsaineBien des corps ont passé, morts, horribles, pourris,Dont les âmes avaient pour meurtrier Paris.Mais tu n’en traînes pas, en tes ondes glacées,Autant que ton aspect m’inspire de pensées !

Le Tibre a sur ses bords des ruines qui fontMonter le voyageur vers un passé profond,Et qui, de lierre noir et de lichen couvertes,Apparaissent, tas gris, parmi les herbes vertes.Le gai Guadalquivir rit aux blonds orangersEt reflète, les soirs, des boléros légers.Le Pactole a son or, le Bosphore a sa riveOù vient faire son kief l’odalisque lascive.Le Rhin est un burgrave, et c’est un troubadourQue le Lignon, et c’est un ruffian que l’Adour.Le Nil, au bruit plaintif de ses eaux endormiesBerce de rêves doux le sommeil des momies.Le grand Meschascébé, fier de ses joncs sacrés,Charrie augustement ses îlots mordorés,Et soudain, beau d’éclairs, de fracas et de fastes,Splendidement s’écroule en Niagaras vastes.L’Eurotas, où l’essaim des cygnes familiersMêle sa grâce blanche au vert mat des lauriers,Sous son ciel clair que raie un vol de gypaète,Rhythmique et caressant, chante ainsi qu’un poëte.Enfin, Ganga, parmi les hauts palmiers tremblantsEt les rouges padmas, marche à pas fiers et lentsEn appareil royal, tandis qu’au loin la fouleLe long des temples va hurlant, vivante houle,Au claquement massif des cymbales de bois,Et qu’accroupi, filant ses notes de hautbois,Du saut de l’antilope agile attendant l’heure,Le tigre jaune au dos rayé s’étire et pleure.

— Toi, Seine, tu n’as rien. Deux quais, et voilà tout,Deux quais crasseux, semés de l’un à l’autre boutD’affreux bouquins moisis et d’une foule insigneQui fait dans l’eau des ronds et qui pêche à la ligne.Oui, mais quand vient le soir, raréfiant enfinLes passants alourdis de sommeil ou de faim,Et que le couchant met au ciel des taches rouges,Qu’il fait bon aux rêveurs descendre de leurs bougesEt, s’accoudant au pont de la Cité, devantNotre-Dame, songer, cœur et cheveux au vent !Les nuages, chassés par la brise nocturne,Courent, cuivreux et roux, dans l’azur taciturne.Sur la tête d’un roi du portail, le soleil,Au moment de mourir, pose un baiser vermeil.L’hirondelle s’enfuit à l’approche de l’ombre,Et l’on voit voleter la chauve-souris sombre.Tout bruit s’apaise autour. À peine un vague sonDit que la ville est là qui chante sa chanson,Qui lèche ses tyrans et qui mord ses victimes ;Et c’est l’aube des vols, des amours et des crimes.— Puis, tout à coup, ainsi qu’un ténor effaréLançant dans l’air bruni son cri désespéré,Son cri qui se lamente et se prolonge, et crie,Éclate en quelque coin l’orgue de Barbarie :Il brame un de ces airs, romances ou polkas,Qu’enfants nous tapotions sur nos harmonicasEt qui font, lents ou vifs, réjouissants ou tristes,Vibrer l’âme aux proscrits, aux femmes, aux artistes.C’est écorché, c’est faux, c’est horrible, c’est dur,Et donnerait la fièvre à Rossini, pour sûr ;Ces rires sont traînés, ces plaintes sont hachées ;Sur une clef de sol impossible juchées,Les notes ont un rhume et les do sont des la,Mais qu’importe ! l’on pleure en entendant cela !Mais l’esprit, transporté dans le pays des rêves,Sent à ces vieux accords couler en lui des sèves ;La pitié monte au cœur et les larmes aux yeux,Et l’on voudrait pouvoir goûter la paix des cieux,Et dans une harmonie étrange et fantastiqueQui tient de la musique et tient de la plastique,L’âme, les inondant de lumière et de chant,Mêle les sons de l’orgue aux rayons du couchant !

— Et puis l’orgue s’éloigne, et puis c’est le silence,Et la nuit terne arrive, et Vénus se balanceSur une molle nue au fond des cieux obscurs ;On allume les becs de gaz le long des murs,Et l’astre et les flambeaux font des zigzags fantasquesDans le fleuve plus noir que le velours des masques ;Et le contemplateur sur le haut garde-fouPar l’air et par les ans rouillé comme un vieux souSe penche, en proie aux vents néfastes de l’abîme.Pensée, espoir serein, ambition sublime,Tout, jusqu’au souvenir, tout s’envole, tout fuit,Et l’on est seul avec Paris, l’Onde et la Nuit !

— Sinistre trinité ! De l’ombre dures portes !Mané-Thécel-Pharès des illusions mortes !Vous êtes toutes trois, ô Goules de malheur,Si terribles, que l’Homme, ivre de la douleurQue lui font en perçant sa chair vos doigts de spectre,L’Homme, espèce d’Oreste à qui manque une Électre,Sous la fatalité de votre regard creuxNe peut rien et va droit au précipice affreux ;Et vous êtes aussi toutes trois si jalousesDe tuer et d’offrir au grand Ver des épousesQu’on ne sait que choisir entre vos trois horreurs,Et si l’on craindrait moins périr par les terreursDes Ténèbres que sous l’Eau sourde, l’Eau profonde,Ou dans tes bras fardés, Paris, reine du monde !

— Et tu coules toujours, Seine, et, tout en rampant,Tu traînes dans Paris ton cours de vieux serpent,De vieux serpent boueux, emportant vers tes havresTes cargaisons de bois, de houille et de cadavres !