À ma mère

MÈRE, si peu qu’il soit, l’audacieux rêveur                    Qui poursuit sa chimère,Toute sa poésie, ô céleste faveur !                    Appartient à sa mère.

L’artiste, le héros amoureux des dangers                    Et des luttes fécondes,Et ceux qui, se fiant aux navires légers,                    S’en vont chercher des mondes,

L’apôtre qui parfois peut comme un séraphin                    Épeler dans la nue,Le savant qui dévoile Isis, et peut enfin                    L’entrevoir demi-nue,Tous ces hommes sacrés, élus mystérieux                    Que l’univers écoute,Ont eu dans le passé d’héroïques aïeux                    Qui leur tracent la route.

Mais nous qui pour donner l’impérissable amour                    Aux âmes étouffées,Devons être ingénus comme à leur premier jour                    Les antiques Orphées,

Nous qui, sans nous lasser, dans nos cœurs même ouvrant                    Comme une source vive,Devons désaltérer le faible et l’ignorant                    Pleins d’une foi naïve,

Nous qui devons garder sur nos fronts éclatants,                    Comme de frais dictames,Le sourire immortel et fleuri du printemps                    Et la douceur des femmes,

N’est-ce pas, n’est-ce pas, dis-le, toi qui me vois                    Rire aux peines amères,Que le souffle attendri qui passe dans nos voix                Est celui de nos mères ?

Petits, leurs mains calmaient nos plus vives douleurs,                    Patientes et sûres :Elles nous ont donné des mains comme les leurs                    Pour toucher aux blessures.Notre mère enchantait notre calme sommeil,                    Et comme elle, sans trêve,Quand la foule s’endort dans un espoir vermeil,                    Nous enchantons son rêve.

Notre mère berçait d’un refrain triomphant                    Notre âme alors si belle,Et nous, c’est pour bercer l’homme toujours enfant                    Que nous chantons comme elle.

Tout poëte, ébloui par le but solennel                    Pour lequel il conspire,Est brûlé d’un amour céleste et maternel                    Pour tout ce qui respire.

Et ce martyr, qui porte une blessure au flanc                    Et qui n’a pas de haines,Doit cette extase immense à celle dont le sang                    Ruisselle dans ses veines.

Ô toi dont les baisers, sublime et pur lien !                    À défaut de génieM’ont donné le désir ineffable du bien,                    Ma mère, sois bénie.

Et, puisque celle enfin qui l’a reçu des cieux                    Et qui n’est jamais lasse,Sait encore se faire un joyau précieux                    D’un pauvre enfant sans grâce,Va, tu peux te parer de l’objet de tes soins                    Au gré de ton envie,Car ce peu que je vaux est bien à toi du moins,                    Ô moitié de ma vie !

            Février 1842.