À Victor Hugo

SUR ton front brun comme la nuit,Maître, aucun fil d’argent ne luit,Et nul Décembre sacrilège,            Ne met sa neige.

Pourtant, dans ton labeur sacré,Tu te vois déjà vénéré,Ô génie immense et tranquille,            Comme un Eschyle.

À ta lèvre où passe un rayonDe la charmante Illusion,La Gloire, innocente comme elle,            Tend sa mamelle.

Tu braves l’oubli meurtrier,Car l’ombre noire du laurier,Que rien ne ternit et n’efface,            Est sur ta face.Près de toi, sous un clair manteauVeille la chanteuse Érato,Qui tourmente la sainte Lyre            De son délire ;

Vers Oreste, son louveteau,Fuyant sous le sombre couteau,La Tragédie aux yeux de spectre            Conduit Électre,

Et se mirant dans tes yeux clairsAvec sa foudre et ses éclairs,La mystérieuse Épopée            Tient son épée.

Ces Muses se penchent vers toiEn te disant : Tu seras roi,Et leurs yeux baignent de lumière            Ta face altière.

Cependant tu souris au jour !Le souffle embrasé de l’amourCaresse encor de sa brûlure            Ta chevelure ;

Ta lèvre, faite pour oser,N’a pas épuisé le baiserDélicieux de la jeunesse,            Cette Faunesse,Et ta joue heureuse, où nul pliN’a creusé de sillon pâli,Peut encore à la Piéride            S’offrir sans ride.

Tel celui qu’on divinisa,Lyaeus, partait de Nysa,Enfant encor, jeune et superbe,            La joue imberbe,

Pour dompter l’Inde au ciel de feu,Qui respire le lotus bleuEt qui prend les poses subtiles            De ses reptiles ;

Et qui près des flots radieuxCaresse et nourrit mille Dieux,Parmi ses fleurs où l’écarlate            Partout éclate !

Mais toi, Maître aux vœux absolus,Tu poursuis une amante plusCharmante qu’elle, une martyre            Qui nous attire ;

C’est la vierge à l’œil irrité,L’inéluctable VéritéQui montre sa blancheur d’étoile            Nue et sans voile.Captive dans la tour d’airain,Comme une perle en son écrin,Mille eunuques hideux la gardent            Et la regardent.

Pour aller jusqu’à sa prisonQu’on voit au bout de l’horizon,Il faut franchir des monts, des cimes            Et des abîmes ;

Roi, pour gravir jusqu’à son cœur,Il faudra terrasser, vainqueur,Des hydres, des géants colosses,            De noirs molosses ;

Mais elle tend ses blanches mainsVers toi, qui viens par ses cheminsEt dont l’armure d’or flamboie            Ivre de joie ;

Et toi, Désir âpre et vivant,Tu ne peux t’arrêter avantD’avoir sur sa lèvre farouche            Posé ta bouche !

    Janvier 1842.