La Source

Jeune, oh ! si jeune avec sa blancheur enfantine,Debout contre le roc, la Naïade argentineRit. Elle est nue. Encore au bleu matin des jours,La céleste ignorance éclaire les contoursDe son corps où circule un sang fait d’ambroisie.Svelte et suave, tel près d’un fleuve d’AsieNaît un lys ; le désert voit tout ce corps lacté,Sans tache et déjà fier de sa virginité,Car sur le sein de neige à peine éclos se poseLe reflet indécis de l’églantine rose.    Ô corps de vierge enfant ! temple idéal, dont rienNe trouble en ses accords le rhythme aérien !L’atmosphère s’éclaire autour du jeune torseDe la Naïade, et, comme un Dieu sous une écorce,Tandis que sa poitrine et son ventre poliReflètent un rayon par la vie embelli,Une âme se trahit sous cette chair divine.La prunelle, où l’abîme étoilé se devine,Prend des lueurs de ciel et de myosotis ;Ses cheveux vaporeux que baisera ThétisÉtonnent le zéphyr ailé par leur finesse ;Elle est rêve, candeur, innocence, jeunesse ;Sa bouche, fleur encor, laisse voir en s’ouvrantDes perles ; son oreille a l’éclat transparentEt les tendres couleurs des coquilles marines,Et la lumière teint de rose ses narines.La nature s’éprend de ce matin vermeilDe la vie, aux clartés d’aurore. Le soleilDu printemps, qui de loin dans sa grotte l’admire,Met un éclair de nacre en son vague sourire.    La vierge, la Naïade argentine est deboutContre le roc, pensive, amoureuse de tout,Et son bras droit soulève au-dessus de sa têteL’urne d’argile, chère au luth d’or du poète,Qui dans ses vers, où gronde un bruit mélodieux,Décrit fidèlement les attributs des Dieux.Son corps éthéréen se déroule avec grâceCourbé sur une hanche, et brille dans l’espace,Léger comme un oiseau qui va prendre son vol.Seul, un de ses pieds blancs pose en plein sur le sol.Le vase dont ses doigts ont dû pétrir l’ébaucheS’appuie à son épaule, ô charme ! et sa main gaucheSupporte le goulot, d’où tombe un flot d’argent.Les perles en fusée et le cristal changeantRuissellent, et déjà leur écume s’effaceDans l’ombre du bassin luisant, dont la surfaceRépète dans son clair miroir de flots tremblantsLes jambes de l’enfant naïve et ses pieds blancs.    Oh ! parmi les lotos ouverts et les narcisses,Où vont tes pieds glacés, Source aux fraîches délices ?Où tes flots, à présent dans la mousse tapis,Baigneront-ils au loin des champs mouvants d’épis ?Où verras-tu frémir aussi dans tes opalesLe pin, et l’olivier que tordent les rafales ?T’enfuis-tu dans la nuit vers le vallon désert,Vers le sentier rougeâtre où croît l’euphorbe vert,Où l’on voit se flétrir sous les pieds des bacchantesLa violette aux yeux mourants et les acanthes ?Où vas-tu, bleue et froide en tes sombres chemins,Clarté ? Chercheras-tu les buissons de jasminsOu la cité bruyante et pleine d’allégresseQue parent les héros issus d’une Déesse,Les tueurs de lions, qui sur leur large flancTourmentent de la main des glaives teints de sang ?    Ô Source, dans les champs de la fertile Épire,L’Achéron se courrouce et l’Aréthon soupire ;Le Pénée, aux baisers des Nymphes échappé,Court, ivre de désir, vers la molle Tempé ;L’Étolie a des bois odorants où circuleL’Achéloos meurtri par le divin Hercule ;Près du doux Ilissos qui reflète le ciel,Sur les coteaux penchants l’abeille fait son miel,Et le Strymon, qui pousse une plainte étouffée,Roule avec des sanglots un dernier chant d’Orphée.    Tous ces fleuves sont beaux, et dans leur libre essorApportent à la mer des ruisseaux brodés d’or :Un chœur dansant bondit sur les bords du Céphise ;L’harmonieux Pénée a vu Daphné surpriseSe changer en laurier verdoyant sur ses bords ;Le Sperchios entend mourir le bruit des cors ;Le long de l’Axios passent des hécatombes ;La douce Thyamis a des vols de colombesQui vont en secouant leurs ailes vers les cieux.Tous ces fleuves d’azur au cours délicieuxOnt de leurs noms vivants charmé la grande lyre,Ô Source enfant, mais nul d’entre eux n’a ton sourire !    Oh ! je te reconnais, Source enfant, tu serasLe limpide Eurotas, où, levant leurs beaux bras,Les guerrières de Sparte aux âmes ingénuesDans la nappe d’argent se baignent toutes nues ;L’Eurotas, tout glacé de suaves pâleurs,Où croît le laurier-rose au front chargé de fleurs !C’est dans ton flot riant, à l’ombre de la vigne,Que Léda frémira sous le baiser du cygne,Pâle d’horreur, serrant les ailes de l’oiseauSur sa poitrine folle où l’ombre d’un roseauSe joue, et sur le lit de fleurs que l’onde arroseMordant un col de neige avec sa lèvre rose !Le fleuve ému la berce en un riant bassin,Et des soupirs brûlants s’échappent de son seinMollement caressé par les eaux fugitives.Ah ! toujours l’Eurotas gardera sur ses rives,Que les enchantements choisissent pour séjour,L’écho tumultueux de ses grands cris d’amour,Ô Source ! et c’est aussi près de ton onde claireQu’Hélène aux cheveux d’or, tremblante de colère,Passera, saluant d’un rire méprisantLe palais délaissé de Tyndare, et baisantDe sa lèvre enfantine encore inapaiséeLes noirs cheveux touffus de son amant Thésée.    La petite Naïade est pensive. Elle rit.Devant ses pieds d’ivoire un narcisse fleurit.Oiseaux, ne chantez pas ; taisez-vous, brises folles,Car elle est votre joie, ailes, brises, corolles,Verdures ! Le désert, épris de ses yeux bleus,Écoute murmurer dans le roc sourcilleuxSon flot que frange à peine une légère écume.L’aigle laisse tomber à ses pieds une plumeEn ouvrant dans l’éther son vol démesuré ;L’alouette vient boire au bassin azuréDont son aile timide agite la surface.Quand la pourpre céleste à l’horizon s’efface,Les étoiles des nuits silencieusementAdmirent dans le ciel son visage charmantQui rêve, et la montagne auguste est son aïeule.Oh ! ne la troublez pas ! La solitude seuleEt le silence ami par son souffle adouciOnt le droit de savoir pourquoi sourit ainsiBlanche, oh ! si blanche, avec ses rougeurs d’églantine,Debout contre le roc, la Naïade argentine !

        Avril 1861.