Nommons Couture !

             J’ai l’amour-propre de me croire le seul artiste           véritablement sérieux de notre époque (vous voyez que           j’ai le courage de mes opinions).                       THOMAS COUTURE, lettre à M. de Villemessant,                         Figaro du 28 janvier 1857.

Puisque, hormis Couture,      Les professeursQui font de la peinture      Sont des farceurs ;

Puisque ce dogmatiste      MystérieuxReste le seul artiste      Bien sérieux ;Puisque seuls les gens pingres      Ont le desseinD’admirer encore Ingres      Et son dessin ;

Puisque tout ce qui cause      Dit que la croixFut offerte sans cause      A Delacroix ;

Puisque toute la Souabe      Sait que DecampsN’a jamais vu d’Arabe      Ni peint de camps ;

Puisque, même au Bosphore,      Chacun sauraQue Fromentin ignore      Le Sahara ;

Puisque, sous les étoiles,      L’univers n’estPas encombré des toiles      Que fait VernetPuisque l’homme féroce      Nommé TroyonNe connaît ni la brosse      Ni le crayon ;

Puisque dans nul ouvrage      Rosa BonheurNe rend le labourage      Avec bonheur ;

Puisqu’on doit sans alarme      Croiser le ferContre tous ceux que charme      Ary Scheffer ;

Puisqu’en vain les Osages,      Ont par lazziLoué des paysages      De Palizzi ;

Puisque sans argutie,      On peut nierL’exacte minutie      De Meissonier ;Puisque à moins qu’on soit ivre      De très bon vin,On ne saurait pas vivre      Près d’un Bonvin ;

Puisque l’on ne réserve      Ni Daumier, niL’étincelante verve      De Gavarni ;

Puisqu’il faut les astuces      D’un EsclavonPour célébrer les Russes      D’Adolphe Yvon ;

Foin des gens qui travaillent      Pour nous berner !Que tous les peintres aillent      Se promener !

Puisque seul il s’excepte,      Et j’y consens,Ah ! que Couture accepte      Tout notre encens !Qu’il règne en sa chapelle !      Que CamoënsRessuscité, l’appelle      Aussi Rubens !

Qu’il parle à ses apôtres      En Iroquois !On ira dire aux autres      De rester cois !

Pose ton manteau sombre      Sur ce qu’ils font ;Couvre-les de ton ombre,      Oubli profond !

Et poursuis comme Oreste,      Fatalité,Ce chœur dont rien ne reste,      Couture ôté !

Janvier 1857.