Roland

Roncevaux ! Roncevaux ! que te faut-il encor ?Il s’est éteint l’appel désespéré du cor.Hauts sont les puys et longs et ténébreux, mais Charles,Frémissant dans sa chair, entend que tu lui parles,Et, couchés à jamais pour l’éternel repos,Les païens gisent morts par milliers, par troupeaux,Sur le sable, à côté des Français intrépides.Ah ! les vaux sont profonds, et les gaves rapides,Et la rafale fait tournoyer sur les montsCes âmes de corbeaux qu’emportent les démons.    Tandis que l’Empereur à la barbe fleurieAccourt, hélas ! trop tard vers l’affreuse tuerie,Ô douleur ! dans le fond des défilés étroits,Au pied des rocs de marbre, ils ne sont plus que trois :L’archevêque Turpin, qui, la mort sur la joue,Navre encor les païens, qu’on l’en blâme ou l’en loue,Et le brave Gautier de Luz, et puis Roland.Olivier est tombé, qui, déjà chancelant,Et l’œil au Paradis qui devant lui flamboie,Hauteclaire à la main, criait encor : Montjoie !    Il dort, le fier marquis, auprès de Veillantif.Cependant, à venger notre France attentif,Sous son armure d’or, pâle, souillé de fange,Roland, sanglant, blessé, poudreux, fier comme un Ange,Combat en vaillant preux qui sait bien son métier.Turpin de son épieu fait merveille ; GautierEst plus rouge partout qu’une grenade mûre ;Le sang de tous côtés tombe de son armure,Et Roland frappe, ayant une blessure au flanc.Durandal avait tant travaillé que le sangRuisselait sur sa lame, et l’enveloppait touteD’un humide fourreau vermeil, et goutte à gouttePleuvait en même temps de tous les points du fer.    On eût dit que Roland, revenu de l’Enfer,Tînt un glaive de feu levé sur les infâmes,D’où sa main secouait de la braise et des flammes.Tout ce sang tombait dru sur lui, sur son coursier,Débordant, émoussait le tranchant de l’acier,Et, lorsque le héros s’élançait comme en rêve,Bouillonnait en flot clair à la pointe du glaive.Son odeur enivrante attirait les vautours.Ah ! s’écriait le bon Roland frappant toujoursDevant lui, si ma main étant moins occupée,Je pouvais seulement essuyer mon épée !    Il dit, et sur le front du Sarrasin mauditFrappe ; alors monseigneur saint Michel descenditDu ciel, et vers Roland, occupé de combattre,Accourut, enjambant dans l’éther quatre à quatreLes clairs escaliers bleus du Paradis. Il vintAu comte qui luttait, souriant, contre vingtMécréants, et son fer n’était qu’une souillure.Mais l’Archange éclatant, dont l’ample chevelureDe rayons d’or frissonne autour de son front pur,Essuya Durandal à sa robe d’azur.    Ensuite il regagna les cieux. Dans la mêléeRoland continuait sa course échevelée.Comme le bûcheron s’abat sur la forêt,Sa grande épée, heureuse et rajeunie, ouvraitLes fronts casqués ; à chaque estocade nouvelle,On en voyait jaillir le sang et la cervelle ;Et les noirs bataillons qu’il touchait en marchantDisparaissaient, ainsi que les épis d’un champSe renversent, courbés sous le vent qui les bouge.    Une minute après, Durandal était rouge.

        Février 1863.