À la mère de l’enfant mort

Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange                Qu’il est d’autres anges là-haut,Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n’y change,                Qu’il est doux d’y rentrer bientôt ;

Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,                Une tente aux riches couleurs,Un jardin bleu rempli de lys qui sont des astres                Et d’étoiles qui sont des fleurs ;

Que c’est un lieu joyeux plus qu’on ne saurait dire,                Où toujours, se laissant charmer,On a les chérubins pour jouer et pour rire,                Et le bon Dieu pour nous aimer ;

Qu’il est doux d’être un cœur qui brûle comme un cierge,                Et de vivre, en toute saison,Près de l’enfant Jésus et de la Sainte Vierge                Dans une si belle maison !

Et puis vous n’aurez pas assez dit, pauvre mère,                À ce fils si frêle et si doux,Que vous étiez à lui dans cette vie amère,                Mais aussi qu’il était à vous ;

Que, tant qu’on est petit, la mère sur nous veille,                Mais que plus tard on la défend ;Et qu’elle aura besoin, quand elle sera vieille,                D’un homme qui soit son enfant ;Vous n’aurez point assez dit à cette jeune âme                Que Dieu veut qu’on reste ici-bas,La femme guidant l’homme et l’homme aidant la femme,                Pour les douleurs et les combats ;

Si bien qu’un jour, ô deuil ! irréparable perte !                Le doux être s’en est allé !… —Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,                Que votre oiseau s’est envolé !