Épitaphe

Il vivait, il jouait, riante créature.Que te sert d’avoir pris cet enfant, ô nature ?N’as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs,Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l’onde amère ?Que te sert d’avoir pris cet enfant à sa mèreEt de l’avoir caché sous des touffes de fleurs ?

Pour cet enfant de plus tu n’es pas plus peuplée,Tu n’es pas plus joyeuse, ô nature étoilée !Et le cœur de la mère en proie à tant de soins,Ce cœur où toute joie engendre une torture,Cet abîme aussi grand que toi-même, ô nature,Est vide et désolé pour cet enfant de moins !