A mort !

A mort ! A mort !
Il me vient de crier avec les loups .
Les bien pensant je m’en fout
Il me tarde de pendre ce corps .

Que de cris de souffrance
Pour le massacre de l’innocence
Malades , sadiques , pervers ,
Je vous désire par terre .

C’est un cri de rage
Et une misérable vengeance
Qui veut abolir votre engeance
Je ne veux pas vous voir en cage .

J’ai envie de vous dissoudre
Par le nœud , la rasoir , la piqûre
Ou bien par la poudre
Je ne vous veux aucun futur .

Comment osez vous revendiquer
Le bonheur de respirer .
Alors qu’il n’y a rien à faire
Pour ceux qui nourrissent les vers .

L’asticot n’est pas très poétique
Il ne s’embarrasse pas d’être pudique
Il fait ce qu’il faut
Sans état d’âme comme un bourreau .