Pour toi, mon Amie Debbie, l’arbre.

Je glisse dans mes souvenirs d’antan,
Où j’étais sorti de l’innocence d’un enfant,
Devant moi, un grand châtaigner
dressait ses bras,
jusqu'à effleurer le ciel froissé
par la grisaille délétère,
Où dormaient les âmes mystiques
dans leurs berceaux argentés,
Pour leur dire,
je ne suis pas un soleil decharne’
à l’arborescence lactescente, et pathétique,
Je ne veux pas être asservi aux dragonnades mortiferes
des bûcherons, des êtres tyranniques,
Ni sentir ma chair se consumer comme un vieil onagre,
dans les flammes pleines de sourires dédaigneux
et haineux, au sein de la cheminée.
Je ne veux pas être triture’ par la dent de l’adversité,
Je dois offrir mes châtaignes, mon amour,
comme les soins nitescents d’une mère à ses enfants,
Pour que leurs souvenirs et les miens
ne flétrissent pas comme des corps chancelants.
Ah! Je l’aimais beaucoup cet arbre,
il était le présent prestigieux de la vie,
Je ne voulais pas qu'il soit dévasté par les racines du mal,
engendré par les indigents d’esprits.